Вечно одно и то же. Солнце уныло ползёт по небосклону, причиняя новую и новую боль покрытой ожогами земле. Какой-то из лесов предпочёл быструю смерть в объятиях пламени долгим мучениям в этой раскалённой духовке - горячий ветер иногда доносит уютный запах костра.
Отмахиваюсь от свихнувшейся мошки.
"Здесь грустно и одиноко. Поговори со мной, путник."
И на меня обрушивается кипящий поток твоего таланта. Одну за другой выхватываешь нити, связываешь их в понятной лишь тебе последовательности, меняешь их цвет самым непостижимым образом. С ловкостью опытного фокусника жонглируешь словами и вариантами развития событий, заставляя меня невольно пытаться предугадать что-то наперёд - и ухмыляешься, зная, что у меня это никогда не получится. Я уже нахожусь в плену азарта, вызванного твоими намеренными недоговорками. Резкими движениями обрубаешь бесполезные ответвления - или позволяешь им расти как вздумается, ведь всё равно рано или поздно они возвращаются к стволу.
Решительно ставишь точку. Дымные очертания твоей истории ещё видны в горячем воздухе. Наконец-то можно вздохнуть свободно. Медленно, нехотя силуэт блекнет...
Ты развеял мою грусть и одиночество, путник.
"Здесь грустно и одиноко. Я слышал много таких историй, путник."
Но так просто я тебя не отпущу.