...леденец падает прямо в разрытую могилу, осыпается вместе с ней, проваливается, с ручейками осыпающейся земли, вертясь волчком, продирается, как бур безумца Плейнвью - в хлюпающую глинистую жижу, в земную твердь. В ароматную черную толщу, в которой переплетаются белесые коренья, похожие на червей и белесые черви, похожие на коренья, по кротовым норам, по пустотам, где тлеют саваны и заплесневелые доски. Толща земная - будто лес. Вот руслом родника - ствол заброшенной шахты, частым сухостоем - россыпи безымянных костей, ядовитым плющом звенят гудящие медные провода, ядовитыми дубами гудят - упрятанные военными боеголовки, отравляющие всякую подземную живность окрест...
Леденец падает сквозь все это
ниже
и глубже
Lvl: Neverville-behind
...шлепается ей прямо в чашку с черным кофе.
- Что за напасть? - говорит она.
Вокруг Прерия - великая и предвечная. Сочно-зеленая трава, стрекот кузнечиков, ярко-голубое небо, и неспешный бег облаков цвета сливочного пломбира. Точь-в-точь такое продавалось в аптеке Тауба - тогда, сто тысяч лет назад.
Когда она была жива.
- Эт-то еще что? - приподнимает тонкие темные брови мисс Сейфирд, вылавливая из своей чашки покусанный леденец.
Брезгливо передернув плечами, бросает его в траву.
Желтым стеклышком мелькнув, он падает - но птичка-невеличка, бойкая земляная кукушка, трепеща крыльями и быстро-быстро переступая тонкими ногами, перехватывает его раньше, чем он успевает коснуться земли.
С добычей в клюве стремительно несется в колыхающемся море изумрудных трав - вперед, удаляясь от белой веранды, на которой пьет кофе за столом, укрытым белой скатертью хорошенькая шатенка- вечно юная мисс Сейфирд из За-Невервилля.
- Пшшшш...
Глупая птичка не успевает среагировать и пестро-поблескивающий чешуей гремучник, развернув кольца, стремительно атакует ее, распахнув пасть...
Сомкнув челюсти, устремляется, шурша длинным пестрым телом вглубь своих владений - в нору, в лабиринты земляных переходов, вниз-вниз-вглубь-вглубь...
Lvl: Neverville-behind-behind
...едва змеюка выбирается из своей норы, он бьет - на выдохе, метко - распрямив локоть. Подцепляет тварь кончиком острой палки, поддевает. Смеется, показывая товарищу, как та извивается и шипит в воздухе, скаля ядовитые клыки, выронив свою добычу -придушенную мелкую птичку и...
что это?
Что-то маленькое, желто-поблескивающее, вываливается из змеиной пасти - вроде тонкой палочки с комком застывшей смолы, искристого янтаря...
Громко переговариваясь на своем лающем наречии, они возвращаются к границе лагеря, идут прямиком к жилищу шамана. Так заведено - когда с Той стороны прибывают вещи, их несут шаману.
Они идут через лагерь, а вокруг них - насколько хватает глаз - тянутся ряды вигвамов - сотни, тысячи обтянутых шкурами конусов, которые чадят ароматным дымом. До края горизонта - стоянка сумеречных айова, вот уже который день (год? век? - время здесь плавно и тягуче) ждущих сигнала, чтобы сняться с места. Ждущих сигнала, чтобы войной идти на Ту Сторону..
Шаман отсылает их взмахом руки, ворчит, вертя в пальцах странный предмет.
Затем берет конверт из синей бумаги, прячет туда находку, запечатывает сургуч печаткой с двухголовым воробьем.
Цыкнув зубом, подманивает ворона, дает ему конверт. Он может не тратить время на объяснения - ворон знает, куда лететь.
Lvl: Neverville-behindx3
...он летит над Ущельем Вскрывалова, над Мостом Жести, что перекинут через реку Лютой Кислоты. Внизу забаффаные фармеры агрят на себя слизней-глашатаев, которые жарят ментальным Критом. Жалкие нубасы, думает он, хотят накрафтить себе демаск-амуль Обеликса-Викиликса - тупо жмутся задонатить реал, лузеры.
Он летит над инстансом, над хардкорной зоной, где шакалит школота. С высоты его полета ему видно, как сошлись в пвп demonbezdnyada1995 и _Мегапежитель_, жарит дрг дружку жалкими дэт-спеллами по минус пятьдесят.
"Лол", думает он, "вот ведь сакеры"
Он летит над инстансом - над владениями порнозавров и стрекулистов, над заваленной трупами нубов локой инстанс-босса Жамшутамана
Он летит вперед...
Lvl: Neverville-behindx4
Ворон пролетал в полосе низкой облачности, где-то над Гиблыми болотами, остерегаясь блуждающих воздушных аномалий.
Гребический ПДА сдох на самых подходах - надо было озаботится батарейками, но что уж теперь делать. Знать, такая судьба.
Он летел вперед...
Ворон - он был настоящий, прирожденный s.a.l.k.e.r. - simply awesome leaving kanzas evil raven.
Кроме него здесь, на одном из дальних уровней Невервилльского За-бытия, было много таких искателей удачи и хабара. Покусанных псевдолаптем и превратившихся в зомби, загнанных в аномалию дикими хрюкерами и контрамотами, сожженных диким пыхом, расстрелянных лопоухими срочниками из "утеса", обглоданных костогрызами...
Некоторым везло больше, некоторым меньше. Ему везло. Он был еще жив. У него было преимущество - он смотрел на Гиблые болота сверху. Он был - Ворон. У него были крылья. Вот только барахлил гребический ПДА.
Но он шел вперед - как шел всегда, когда не было ржавых указателей на проводах, когда не было знаков на огне и на воде, когда не у кого было спросить дороги, когда барахлил гребический ПДА - он шел против ветра.
Это было как ехать на "каме" с разболтанной цепью, с завязанными глазами, по проволоке, натянутой над пятидесятиметровым оврагом, полным Тещиного Холодца, в зубах у тебя пыхтит беломорина, на раме ведро бензина, в каждом кармане по ф-1, а на багажнике сидит раздраженный сноркстер в истлевшей клетчатой рубашке, драных легинсах и треснутых очках в толстой оправе.
Это было что-то вроде этого.
Lvl: Neverville-behindx5
(тут рассказчику сносит чердак окончательно, он Внезапно берет гитару, а на ней - Am E7 Am)
Ворон мой
стрелою черной
на распластанном крыле, с ревом набирает высоту
А под ним по выжженной земле,
гермошлем цепляя к голове
Юс Эй Эф к своим "фантомам"
Скачут по аэродрому
Жизнь его висит на волоске!
Но-о-о...
видит ворон солнечную даль, нарушать такую даже жаль
Жаль, Аманда, ты не видишь, путь наш труден и далек
Ворон мой несется на восток
Делает он левый поворот
Ворон офигительный пилот
Увернулся он от "зуни", мимо хлопнул "кугуар"
На земле пиликает радар
На земле пиликает радар
ПВО готовит свой удар
От "фантомов" ты укрылся! но на наши ЗРК
Вряд ли ты посмотришь с высока...
Храбро ворон к горизонту прет
А вокруг воздушный бой идет
"Серый жми, а я накрою!"
"Ваня, бей! я хвост прикрою!!"
Только братцы - нелегко,
что-то все снаряды в молоко
Хитрый ворон - опытный боец
Всех он одолел, каков самец!
Чувствую пора скругляться, тут уж скоро и конец
"Миги" рулят, юсовцам - (не повезло)
Ворон летит дальше...
Lvl: Neverville-behindx6
Эх, ворон! Птица-ворон, кто тебя выдумал? знать, у бойкого народа ты мог только родиться, в той земле, что не любит шутить, а бизонь-травой да чапаралем разметнулась на полсвета, да и езжай ковбой считать версты, пока не зарябит тебе в очи. И не хитрая, вроде, птичка, не мейстерами Вестероса, а наскоро живьем снаряженная да выученная диким шаманом, солью землицы. Не мудрого скандинавского Слепца посланник, поэтического меда хлебнувший да и черт знает что еще разумеющий, а прихлопнул крылами, да прикаркнул, да полетел...!
Ворон, куда ж несешься ты, дай ответ? Не дает ответа.
Вверх ногами да к западу хвостом, да наперекрест через всякие земли и небеса длится и длится его вековечная прогулка. Ярым свистом рассекают крыла; звенит да ветром обращается разорванный на куски воздух; летит мимо все, что ни на есть земли, и косясь постораниваются, и дают ему дорогу всякие птицы и цеппелины.
Lvl: Neverville-behindx7
Ворон прилетел... Уселся на белое плечо Венеры Милосской, выплюнув синий конверт на выложенный фиолетовой плиткой пол, принялся тщательно искаться под крылом.
Стены и потолок терялись в мглистой тени. Интерьер странным образом напоминал железнодорожный зал ожидания. Доносящиеся будто сквозь вязкую преграду протяжные звуки, похожие паровозные гудки, подкрепляли это впечатление.
С низкого оранжевого дивана напротив статуи поднялся маленький человечек в алом костюме и черном галстуке.
Человечек прихлопнул в ладоши, прищелкнул пальцами. Двинулся сквозь густой, материальный воздухе, пританцовывая под звуки джазовой мелодии. Приглушенные звуки паровозных гудков гобоями и кларнетами вплетались в мотив.
Танцуя, он подошел к лежащему на полу конверту. Заглянув в него, кивнул. Лягушачий рот его растянула улыбка.
Продолжая пританцовывать, он подплыл к высокой серебристой урне на границе фиолетового пола и тени. Отправил свою находку туда, щелкнув крышкой в такт высокой ноте...
Lvl: Neverville-behindx8 (Barba rubra)
Что-то маленькое, блестящее, прорвавшись сквозь клубящуюся завесу сумрачных туч, просвистев в дрожащем знойном мареве - в густом, мелкими песчинками и пылью насыщенном воздухе прерии - шлепается ему прямо на сапог...
До хруста закусив давным-давно погасшую, посеревшую от пыли сигару, он замирает на полушаге, медленно опускает глаза.
Тот, что балансирует у него на носке сапога - никак не вяжется с окружающим миром.
Что-то вроде мерцающей желтой стекляшки, еще сохранившей очертания сердечка. Леденец на палочке.
Он поднимает взгляд на свинцовые тучи - они продолжают свой бесконечный бег из одного края неба в другой.
Прищурившись, он смотрит на своих людей в серой форме, расположившихся биваком в сером же русле высохшей реки. У этих парней все серое - их кепи, их мундиры и бриджи и запыленные сапоги. И их лица - пепельно-серые лица мертвяков.
И только эта штука, которая шмякнулось ему прямо на сапог со стальной остроконечной набойкой на носке - она солнечно-желтая, яркая, она переливается.
Он щуриться, будто эта штуковина его слепит - отвык от таких ярких цветов.
Вскидывает растопыренную пятерню с проступающими темными дорожками вен - серую, как и его форма. Серую, как лица его парней. Серую, как все в этом мире.
Лагерь приходит в движение по щелчку его пальцев - зычный мат сержантов, ноющее соло волынки и рокот барабанов. Пока он медленно тянет растопыренную пятерню к сапогу, пока подбирает замусоленный леденец, уже впитавший серую пыль прерии леденец... Пока пробует его, раскрыв пасть и выпростав гибкий, как у ящерицы, серый язык... Они уже побросали котелки и фляжки, похватали свои винтовки, построились, разбившись на две шеренги. Две шеренги чертовски усталых парней в сером и с серыми лицами. И на краю - пятеро свихнувшихся артиллеристов с пушкой.
Смолкли барабан и волынка, осипли от ора сержанты. По шеренгам харкали, шмыгали носами, почесывались, переминались с ноги на ногу, зябко поводили плечами, поминали черта и янки, ворчали:
- Да мы точняк заблудились, я тебе говорю. Какой день бредем по этой серой греботне, хоть бы деревенька, хоть бы единое деревце...
- Это все негритосовские штуки, точно.
- Не, это все та индейская ведьма виновата, помнишь?
- Не парень, те кто там у них сидит, у янки - это все масоны, мать их, и эти гребаные тамплиеры. Это все они устроили заваруху, а простым парням типа нас с тобой - разгребать.
- А я бы выпил щаз, например.
- Смари, смари... щаз Клеверок речь толканет.
- Тссс, парни, кончай треп! Клеверок говорить буит.
Его называли Клеверок. А еще Мясник - из-за мясницкого тесака, который он носил вместо сабли. Поговаривали, до войны он был мясником. Говорят, пережде чем подался в добровольцы, зарубил нескольких. Не сошлись в цене. Они не доплатили ему цент за конину.
Сотня имен была у него. Убивающий Смех - за ту историю с бродячими клоунами в Новом Орлеане, или - Огненная борода - за привычку (скорости ради) вплетать перед боем тлеющие артиллерийские фитили в свою косицами и бусами заплетенную бороду.
Перед шеренгой вышел полковник Руарк "Клеверок" Фаррел. Самый страшный человек Юга.
Он шел мимо строя. Молча щурился на своих солдат. Ветер прерии трепал поля его широкополой шляпы, выцветшее посеревшее павлинье перо, длинную кавалерийскую накидку. Его бороду - раньше она была огненно-рыжей, но ветер прерии и ее сделал пепельной.
Следом за ним семенила маленькая собачка, мохнатый терьер - единственное живое существо, к которому Клеверок испытывал интерес.
- Джентльмены! - прохрипел полковник. - Кто мы, по-вашему, такие?
- Гребаные покойники, колонел сэр!
- Мы подонки!
- Факин Дикси Прайд!!
- Это кто там орет про дикси, Камран-дуболом? Сынок, кто тебя этому научил? Одноглазый Кендрик, я угадал? Слышь, умник, я щаз тебе второй глаз выну, и стекляшку эту твою заберу тоже. Будешь у нас безглазый Кендрик... Так кто мы, я не слышу?!
- Ирландская Бригада Клеверка Фарелла, колонел сэр! То, что от нее осталось!
- Вот это, Кендрик, то что я хотел услышать! Все верно. А какая у нас цель, джентльмены?
- Надрать задницу линкольновым змеям!
- Утопить гребаных янки в Потомаке!
- Перегасить всех этих северных недоносков!
- Аха-ха-ха! Сборище идиотов! Детишки, зрите в корень! И... Какая у нас цель?
- Убраться из этой задницы, колонел сэр?!
- Ох, Кендрик, сынок, шибко ты умный все-таки! Но ты прав, циклопень, наша цель -убраться из этой гребаной прерии! Мы бредем по ней уже охренительное количество времени. Мы порядком пропылились, а? И никто из вас, обезъяны, не отказался бы щаз от хорошей выпивки и знойной девицы под бочком, а?
- Верно, сэр!!
- Чертовски верно, полковник!!
- ДА!!
- Да, черт вас побери, колонел сэр!!
- Знаете, что это такое?!
Он вытянул руку и показал им свою находку - недоеденный желтый леденец.
По шеренгам прошелся ропот, шепот, разговорчики.
Они не понимали.
- Это гребаный ключ, ребята, - сказал Клеверок. - Гребаный ключ от волшебной зеленой дверцы. Все, как говорила та старуха, индейская ведьма...
Они молчали, вспоминая ту сожженную деревню и старуху, которая обратилась столбом черного дыма, хохочущим нетопырем и ускользнула от них, хлопая крыльями и выкрикивая в малиновое закатное небо свои проклятья.
"Нет тебе и твоим мясникам места в этом мире, Клеверок! Проваливайте в преисподнюю. И там бродить будешь до тех пор, пока внук твоего правнука не выплюнет тебе из мира живых ключ от зеленой дверце, гребаный ирландский ублюдок!"
Так, улетая, сказала эта пожилая женщина, показав им вытянутый средний палец на когтистой лапе.
Они оставили за спиной пепелище, заваленное пожженными фермерами и синемундирной кавалерией, которую они неосмотрительно приняли на постой. Бригада Клеверка (то, что от нее осталось) двинула вперед - в прерию.
Малиновый закат держался еще часов пять, и они дивились такому странному погодному явлению. А потом мир потерял краски. А потом остановились часы. На вторые сутки похода по серой прерии они поняли, что заблудились. А потом просто потеряли счет времени.
- Вы со мной, ребята? - спросил Клеверок. - Вы хотите выбраться отсюда?!
В ответ хор множества голосов. Да, они хотят выбраться. Да, Клеверок, мы с тобой. Да хоть бы и в самое пекло, колонел сэр!
- Кто мы такие?
- Бригада Клеверка Фаррелла!!!
- Чего мы хотим??
- Убраться отсюда!!!
- Какой у нас клич??
- Фаа-А-Балла!!!
- Где мой гребаный волынщик?? Мунган, сынок, мы выдвигаемся в поход. И когда малыш Ирвинг заведет мою любимую песню... Ирвинг, сынок, ты помнишь какая у меня любимая песня? Так вот... я хочу, чтобы ты, Мунган, начал дудеть в свою гребаную волынку... и сделай это ПОГРОМЧЕ!