Свое детство схватив за рукав,
я тащусь по твоим
                  тротуарам, 
опаленным июльским пожаром. 
Столько лет вдалеке проплутав,

я упрямо не радуюсь им,
с их излишне прямыми углами, 
с неизменными их тополями, 
перекресткам нешумным твоим.

Знойных улиц твоих 
                   тишина
навсегда породнилась с вождями
(но слиняли, и смылись дождями,
и утратили суть имена),

и ступают беспечно по ним
смуглоногие южные дивы -
до одной веселы
                и красивы...
Ах, ночами, что сини как сливы,
кто ж не верил мечтаньям своим!..

Как им, юно-цветастым, легко
по подмосткам кружить тротуара!..
я кажусь себе глупой и старой,
я глотаю завистливый ком...

Но сорвется вечернее солнце,
словно алый диковинный плод,
и на платье реки упадет,
и покатится, и разобьется,

и сочатся горячие дни, 
день от дня тяжелей 
                   и спелее,
и легко никого не винить,
о несбывшейся жизни жалея...