Небо, стрелой пораженное
Слёзы на землю бросает.
Правда, в вине отраженная.
Локти до крови кусает
Чья-то глупая совесть.
И сложатся новые строки,
Напишется новая повесть.
Муза, походкой строгой
Явилась, поведать новость.
Раз гулять, то в непогоду,
Если думать, то только о смерти.
А сегодня, по какому поводу?
Хотя...
            молния, дождь, да и ветер.
А мне из окна даже нравится
Смотреть, как дождь по асфальту.
Березки тонкие кланяться
И листочек, четвёртое сальто
в полете.
На улице пусто и чисто
И воздух свежее вроде. 
Глухой, не то хлопок, не то выстрел
И снова одета не по погоде
Моя
странная 
муза.