Тьма вокруг. Плотная, бархатная, дышит. Волны дыхания овевают меня горячим сухим. А кто я? Что я? Почему я тут, осознаю себя среди этой тьмы? И почему вижу её, вижу дымчатые её пальцы, тянущиеся ко мне. Озноб пробегает по всему существу моему... Да кто же я?! Тьма клубится, сгущается мягко, окатывает волнами внимания... Становится тепло. Только мало. Хочется ещё.

  Тьма будто бы слышит и стремительными протуберанцами обвивается, стискивает, мне душно, я хочу по-другому... Тьма понимает, ослабляет хватку и прикасается вдруг там и так, что исторгает из меня удивлённый и смешанный с любопытством вздох.

  Медленно раскрываюсь навстречу тьме, боюсь и жду её горячего прикосновения. Тьма вздрагивает, её резко становится больше - и она жадно одаривает меня жаркой волной. Волна дробится, раздаёт дрожь всему во мне, раскатывается, развеивается, и везде становится сладко.

  Ещё!

  Это простонала я?

  Это выкрикнула тьма?

  Ещё!

  Кольцами непроглядными свивается, они пульсируют мраком, они погружаются в меня и трепещут, и замирают, и ждут...

  Ещё...

  Пожалуйста, ещё...

  Наливается мощью, пронизывает, охватывает собою, вливает свою мощь в меня. Вздымает нас всё выше и выше...

   Во мне всё дрожит в ожидании неведомого и невозможного, дрожит, боясь взорваться, исчезнуть, сжимается до немыслия, до точки, чернее самой тьмы - и в этом едва уловимом мгновении покоя, наэлектризованного предвкушением молнии, мне становятся видны бескрайние, нерасторжимые переплетения нас - и ослепительное понимание всего и навсегда взлетает во мне, взлетает из меня восхищённой и самозабвенно поющей Жар-птицей.