Лунный Змей играет в сугробах тающих
высоко, на пиках холодных скал,
и летит лавина клинком сверкающим
в Королевство мглистых Кривых Зеркал.

Анидаг с усмешкою смотрит в зеркало -
с каплей яда лёгкий цветочный мёд...
Сколько душ бы ни было исковеркано,
древний морок Избранных не берёт!

Зеркала - мечты и угрозы ложные,
ссорят, манят, путают слабаков.
Сильным мира - только дают возможности.
Ну а что кривые - так что ж с того?

В амальгамном сне отраженье плавится,
сердце снова дрогнуло - неспроста!
Ей самой неясно, страшит ли, нравится ль
эта злая, хищная красота...

Что осталось делать, когда не радует
ничего, что прежде так грело кровь?
Отраженье звонко дрожит и падает,
сотней мелких кривд разбиваясь вновь.

Ну а если... мысль недостойна Избранных...
втайне тихо узника попросить,
бунтаря, смутьяна, со взглядом искренним
не-кривое зеркало смастерить?

Заглянуть - как в омут холодный броситься!
Что за дверь там ждёт на хрустальном дне?
Что так тянет, молит, кричит и просится
к той прозрачной ранящей глубине?

Подойти к нему, лишь рассвет забрезжится.
Удивится? Сделает? Оттолкнёт?
На одном упрямстве проклятом держится,
пара дней - и вовсе, глядишь, помрёт.

Поспешить бы. Ах, как же глупо маяться
этим бредом. Боги, какой абсурд!..
На вершине Башни ветра сражаются.
Шаг вперёд - как в пропасть.
- Ну, здравствуй, Гурд!