Свои привычки у календаря. 
Он, если говорить презренной прозой,
Назначил   третию декаду января,
И, стало быть, крещенские морозы.

  
 
Но за окном, забытый кем-то дождь,
Что  поздней осенью  на Землю был заброшен,
А  до сих пор свою шальную мощь
Не порастратил. И бузит, непрошен.

Буянит дождь, тревожен чаек крик,
набухли сакур нежные сосочки
И календарь  растерянный приник
К стене, поджав  нарядные листочки.

  
 
Сегодня перепуган он совсем
Ну кто ему, дурацкому, поверит
Что стукнет мне уже полвека семь,
И что зима в мои стучится двери.


Да, тяжело служить календарем
На побегушках у капризных дам.
Не выкинем его и не помнем,
Так повернем, что он поверит сам,

  

Что нынче в доме задают обед
В разгар любви, веселья и  весны,
Что он хозяйки юной амулет,
И что его прогнозы не важны

   
 
И вовсе не существенны,  пока
Кружится жизнь особенной орбитой,
Пока в плену амура-игрока
Печальный бог  с его серьезной свитой!