Реальность мой рассудок сушит,
  В ней все порок, и все обман.
  А стих, он, как известно вам, 
  Не лечит, только ранит душу.
  
  Лишь ожиданьем озаренья,
  Его даров, живет душа,
  Не мотыльком к огню спеша,
  Но Фениксом к перерожденью
  
  В огне Стихий, в пожаре Сил,
  Меж райских кущ, над самым пеклом.
  Что б в сотый раз, из грез, из пепла,
  Из пьяных слез, из рваных жил
  
  Стихом родиться на бумаге...
  И злой Реальности оскал
  Смягчит мерцающий бокал
  Божественной, пьянящей влаги.