Маршируют, в небо устремляясь, штрафбаты,
По изотерме - и адиабате,
По эпициклоиде с брахистохроной,
Надевая на головы себе там короны.

Мгновенье - и вот уже стали, как боги,
А ползали раньше - нищи, убоги.
И есть теперь будут - не щи, не кашу,
Будут питаться молитвой нашей.

Будут смотреть на нас ночью черной
Души потерянных - и подключенных,
Тех, на кого мы не вправе злиться,
Тех, за кого нам теперь молиться.

А если молитва, как в горле, комом,
Мы будем молить языком знакомым,
И чтобы утешить, хоть как-то, их,
Пускай к ним наверх улетает стих!

01-03-2011 09:54