Мне мало, мне все время мало -
Прости.
Губ алость, кориандр и  жалость
Нести.

Стон песен вороньем кружится -
Соль слез.
Ах, как бы в имманентность вжиться,
Делёз!

Мы ищем, где же смысл в рассказе,
Когда
"Все - текст!", - чеканит нам Де-
Ррида.


И в спину нам шприцем со СПИДом
В укор:
"Болезни придуманы, гнида!", -
Фуко.


06-11-2009 15:48