Взять и когда-нибудь написать un grand roman. Этакий гран-роман без сюжета и ни о чём. Как не писал никто, чтобы не сказать "как Сэй-Сёнагон и Хэмингуэй вместе взятые". Только не дай Бог, такой новый, как Гийота про Эдем.
Одергивается ворот рубахи, да если хочешь, я пойду. На улице пахнет историей, какой-то особенной пылью, сметаемой временем со старинных зданий.
Спуск, потом подъём.
- Как часто люди врут? Как ты думаешь?
- Почты нет. Постоянно.
Это потому, что почта есть.
- И никто не отреагировал. Как-будто бы ничего никто никуда не посылал.
Уважаемые телезрители, сегодня наверняка пойдёт дождь. Он всегда так поступает - сначала солнечный яркий прохладный день, потом пасмурный липкий тёплый дождь. Все желающие могут захватить зонтики, никакой разницы всё равно нет.
- Помнишь тот вечер, когда мы поссорились? Что ты тогда делал?
- Пил кофе в кафе напротив того магазина от того издательства, которое впервые опубликовало зубодробительного занудного мстительного автора романа про Одиссея.
- И всё-таки, что тебе пришло.
Конверт торчит из заднего кармана брюк.
Про ваше произведение можно сказать только то, что это безнадёжно хорошо, ровно настолько, чтобы никто его никогда не купил.
- Одобрили.
- Я же говорила, что лучше начинать искать работу.
- Не начинай.
- Лучше конечно, не работать.
- Не надо.
- Лучше, когда другие работают.
Одна моя знакомая подружка мне сказала, что наверное и сама бы не против попробовать с женщинами, раз так получается с мужчинами, разве что только ты. А что я? Потом она сказала, что почему-то так расстроилась.
- Скажи, любовь, это когда-нибудь проходит?
- Да, конечно. Проходит. Почему ты спросил?
Один мой друг сказал: "знаешь почему ты пишешь фантастику? для того чтобы оправдать написанную чушь". Раз фантастика - значит возможно всё.
Другой предпочитает совсем не работать, так же как я. Не то, чтобы я совсем. А вот он - да.
А что, вообще-то писать? То, что пишут мои ровесники? Монологи для Рокко Сиффреди?