Мне не дано поэзии стило,
Нет крыльев соколиных за плечами,
Не жгу свечу бессонными ночами,
Чтоб слово-семя в сердце проросло.

Ужом я льну к бесплодной тверди скал,
На брюхе ползаю среди словесной гальки,
И нет клинка двухвековой закалки,
Чтоб пустоту от смысла отсекал.

Старьёвщиком усталым я бреду,
Старинный хлам перебирая нежно;
День ото дня мой поиск безуспешный
Теряет цель в чахоточном бреду.

Бессильной ревностью подточенная грудь
Хрипит и в кашле сотрясается натужно.
Осталось лишь удавкой безвоздушья
Молчание на горле затянуть.

Столетний ворон, неспособный петь,
Лишь каркает завистливо и сипло.
И не наотмашь он живёт — вполсилы,
На четверть дышит, любит лишь на треть.

Мне не дано поэзией гореть:
«Глаголом жечь» — мне не хватает жара.
Да и к чему слова? Твоя гитара
На век вперёд всё умудрилась спеть. 


02.07.17