СТИХОВАЯ ДОРОЖКА 


УДАЧА 


Похоже, всё мне надоело... 
Да, надоело - в этом суть. 
Но плакаться в кулак - не дело, 
С волненьем сам я разберусь. 


Но тех причин, что предуспели
Воображеньем овладеть, 
Признаюсь вам, на самом деле, 
Увы, ничем не одолеть. 


Но жизнь течёт, пускай нескладно, 
Другой, однако, не дождусь, 
И потому я, суекратно, 
Удаче в ножки поклонюсь. 


МОЛЧАНИЕ 


Не знаю, что сказать, 
И как сказать, не знаю, 
Уста молчат и брови на носу, 
И мой устав, в сомнении уставший, 
Качается, как тряпка на ветру.


Не знаю, что сказать, 
А знал бы даже, 
Произнести б не смог, 
Раз не приемлет слух... 


А потому молчу, 
Молчу и вспоминаю, 
Что те, которых нет, 
Молчать умели вслух. 


ГЛУПЕЦ И АФРОДИТА 


На Афродиту заглядевшись, 
Глупец почтительно изрек: 
"Не вижу я на ней одежды, 
Ей это вовсе не в упрек. 


Она без них ничуть не стыже, 
Но, если б даму приодеть, 
Охотно приглашу на ужин, 
Чтобы по-пьяни овладеть".


К 80-летию СОФИ ЛОРЕН 


Была Шиколони, 
А стала Лорен. 
В ее нежном лоне 
Не скрыть перемен. 
Ах, если б сейчас ей 
Вернуть двадцать пять... 
Но смысла не вижу 
Себя распалять. 


БЫТЬ ИЛИ НЕ БЫТЬ 


Так "быть или не быть"? 
Вопрос не праздный, 
На дне его морская 
Глубина, 


И ждать ответ ни с чем 
Несообразный, 
Терпенья не достанет 
И ума. 


И в суету ушедши с головою, 
С реальной неизбежностью 
Признал: я водовоз, 
Который только возит, 
А жажду утоляет жадный глаз. 


Бессмысленно менять, 
Что неизменно, 
И корень зла, как репку 
Потрошить, 


Немного сумасшествия, 
Но в меру...  
И приговор заменят 
На вердикт. 


НЕСУЩЕСТВУЮЩАЯ ПОЭМА 


Я остаюсь таким, как был. 
А был не храбрый, 
С поникшей лысиной ходил 
И часто наступал на грабли. 


На красный свет стоял столбом, 
А - на зеленый - вперебежку... 
Так приближался к цели прежней - 
Быть незамеченным ни в чем. 


Пришли другие времена, 
Потоки нового, бурля, 
Влекут иных в иные дали, 
А я застрял, как в Магадане, 


Когда, из-за отмены рейса, 
Куняешь пауком в углу, 
А на тебя глядит Куняев 
С обложки грязной на полу. 


Нелегкая, видать, судьба, 
Нелетная в душе погода, 
Стремлюсь на зов, но нет прохода, 
И кличут, значит, не меня. 


Не зван, не призван, и не прозван, 
Как уголек в чужом костре, 
И догораю, будто елка, 
На самозваном Рождестве. 


На перекрестках и развилках, 
Торчу я, как в печенках вилка,
Стою, как столб, как сноп, как сноб, 
Но постепенно, лишь сознанья 
Касались ересь или гнев, 
Я снова убегал в созданье 
Несуществующих поэм. 


МОНОЛОГ ОТВЕРЖЕННОГО 


Какая там любовь - сплошные муки! 
И стынут в горле нужные слова. 
Кладу на грудь твою пустые руки, 
Чтоб жизнь вернуть, которую взяла. 


Но в пустоте, как в затаенном гневе, 
Не сыщется полезных величин: 
Я слышу приглашение к обедне, 
И понимаю, зван я не один. 


Проблема не в сопернике, он тоже 
Измучен неизвестностью, как я. 
Ты хороша... Мы признаем... Но все  же, 
Не с нами ты, а до сих пор одна. 


Борис Иоселевич