Хороший стих на строчку не ложится, 
И даже знаю что и отчего... 
Ты должен срочно мне опять присниться, 
Тогда я напишу скорей его.

Я на скамейке, в книгу опустив глаза, 
Читаю медленно Шекспира, 
В другом кармане Гете Иоганн, 
Но у него совсем не так красиво.
 
 "Но нет угрозы титулам моим...
И тут же продолжает...он 
Пожизненным: любил, люблю, любим". 

И лучше можно, что еще сказать?
Наверное, уж просто больше не писать...