Гуляя по парку и перемигиваясь с солнышком через наполовину облетевшие деревья, чувствуя нежные солнечные поцелуи на щеках и веках, размышляла о таком простом счастье - найти свою Осень.
Небо, словно чистейший пласт горного хрусталя, так непредсказуем в своем цвете. Уже покинул высь летний бархатный ультрамарин, оставив холодный синий цвет, чуть поддернутый дымкой осеннего стекла. Теперь небо не кажется одеялом, скорее витриной, за которой пролетают клочья тумана и редкие птицы. Столь совершенное, столь далекое, но по прежнему желанное для всех, лишенных крыльев.
И воздух. Осень для меня всегда пахнет горечью и медом. Горечь опадающего лета, укорачивающихся дней и грядущих перемен, сладость на ее фоне мягка и ненавязчива, она - напоминание о тепле и прощальный дар переменчивого сезона, за которым последует чопорность и уныние зимы.
Холодным огнем полыхает город. Деревья, словно факелы горят на солнце, сбрасывая на проходящих искры живого золота, которые не даются в руки, лишь изредка нежными ладошками касаясь плеч и голов, словно просят не расстраиваться и не грустить, ведь ничто не бывает вечным, а долгий сон - это лишь сон, который прервется новой весной.