Мысли,приходящие по неволе.
Будто они с Всевышним в доле.
Ломающие и без того нездоровую голову.
Сделанную,увы не из олова.
Вот так,легко сойти с ума-
Когда душа это-тюрьма.
***
А что останется после меня?
Дешевые стихи,или скучные фото?
Да только это,если жизнь не поменять,
И не лить в нее лишнюю воду.
Жизнь по распорядку,по старому плану,
Будни одинаковы и серы,
ну и чем я в этой жизни стану?
Буду разрешать чьи-то проблемы?
Нет,я не позволю богатеям управлять собой.
А может стану девушкой-солдатом?
И как крутая поспешу я в бой...
Да нет,Наташа,это бред,не надо..
Моя сонливость не дает мне спать,
А мое солнце не дает согреться,
Мне ничего не хочется знать,
Мне некуда такой деться.
***
В конце концов,в моей лохматой голове
Есть мысли,помогающие жить
И с каждым днем они все больше и сильней,
и место есть им на бумаге быть.
А делать что,когда зимой,так сильно хочется арбуз.
Или когда хочу скорее на большой Эльбрус?
Да,угомонить не просто мой веселый нрав,
Особенно когда ты или он не прав.
***
И чем же быть мне в этой жизни странной?
Которая не отличается от каши манной.
Я,человек со странными странностями,
Воспринимайте это как данности.