И я уже не вспомню, для кого
Горят мечты в огне моих миров.
Они кричат: "Он здесь! Держи его!"
А я иду по переулкам снов.

И алой каплей порвана струна.
Во лбу дыра. Лишь легкий сизый дым.
И скорби, что в груди, не видно дна.
Рок гения - быть вечно молодым.

Кресты и тьма. Все ненависть и прах.
Пропахли ужасом семь желтых роз.
Здесь ангелов сжигают на кострах,
А демонам доступна сладость слез.

Не разобрать, где страх, а где мечты.
Все вперемешку - мед и горечь слов.
Ты знаешь - нет конца у Пустоты.
Лишь запах тлена в переулках снов.