* * *
Она
Уж хороша лишь потому, что может лечь
А больше - блядь - ни чем
И - в печь.
Царица переда расплылася фонемой,
Она поет, она сосёт.
Но это - прежняя система,
И прежних дум полет.
Когда засохли молодость и счастье
Остались лишь часы
Она кладет их в лоно, чтоб ненастье
Сбежало капелькой росы.
Она....
Кричат оркестры, раздражая нервы
И после сна - топор
И смерть - как рванье плевры.