А я с собой опять в разладе, 
Шизофрения? Ну уж хуй! 
Просто мои соседки - бляди, 
С балкона шлют мне поцелуй. 

И будто знают, сучье племя, 
Что дома нет сейчас жены, 
И нерастраченное семя, 
Бурлит предвестником вины. 


Они же на балконе этом, 
Себя лаская там и тут, 
Июльским знойным душным летом, 
Вагиной сочной внутрь влекут. 


И я хорош, нет, чтоб им крикнуть: 
- Вы что ж творите?!! Стыд какой! 
Боюсь чихнуть и даже пикнуть, 
Стою и мну елду рукой. 


Изгиб бровей, глаза их, кОи, 
Непостижимой глубины, 
Как "Махи на балконе" Гойи, 
Истомой нежною полны. 


Их перси, соком налитые, 
И срамных губ разрез двойной, 
Меня манИте вы, родные, 
И вмиг теряю я покой. 


Но обретаю вдохновенье, 
Рывок души, из сердца крик, 
И рифмы складывать уменье, 
Само собой приходит вмиг. 


И вот уже ложатся строчки, 
На монитора полотно, 
Буквы, тире, кавычки, точки, 
А хитрый взгляд косит в окно. 

Трещит ширинка под напором, 
Елды, что сил нет удержать, 
А девки стонут уже хором, 
И хором кроют чью-то мать. 


Я ж - знай по клавишам хуячу, 
Мне их страданья - до звезды! 
Я им чуть позже запиздячу, 
Закончив скорбные труды. 


Окончено стихотворенье, 
Окна срывая шпингалет, 
Уносится прочь вдохновенье, 
И муз моих простыл уж след. 


Меня отчаявшись дождаться, 
Другим свой подставляют зад, 
Мне с ними не судьба ебаться, 
Поэта доли я не рад. 


И так - всегда, по жизни нашей, 
Двух зайцев не догнать никак. 
Коль не судьба блядей ебашить, 
Пиши стихи, дроча в кулак.