Сшиваю дни волшебной ниткой снов,
Сегодня черной, завтра разноцветной.
Роман, запечатленный в днях, не нов,
Знаком до боли сказочный сюжет мой.
Я не играю в поддавки.
Я не плету, увы, интриги.
Стою на камне у реки
И в глубину бросаю книги.
Летят и тонут, как тома,
Минуты, месяцы и годы -
Я всё придумала сама,
И ни к чему винить природу.
Дни всё короче, ночи всё длинней.
Я в нитях путаюсь, себя не узнавая.
Твержу опять: "Проснувшись, не жалей!"
Очнусь от мысли: "Кто же я такая?!"
Обнимет солнце поутру,
Роса не даст завянуть чуду.
Когда-нибудь и я умру,
Но непременно где-то буду.
На много маленьких "чуть-чуть"
Меня растащат муравьишки,
И сказка вновь начнет свой путь
Из всплывшей на Купала книжки.
.