Цепи звенят, понукает надсмотрщик.
В этой тюрьме каждый выживший - раб.
Я по ночам вижу ясные очи
той, что любил сотни жизней назад.

Там, в городах, с неё пишут иконы
и за спиной называют святой.
Я же, как пленный - предатель короны.
Мне никогда не вернуться домой.

Ловкость и хитрость, сноровка и сила - 
вновь на свободе. И землю грызу,
чтоб для врагов своих вырыть могилы.
Путь мой расчищен, я к милой спешу.

Дабы приблизиться к местным святыням,
был у монахов, грехи отмолил.
Только анафеме предано имя
той, для которой я всё ещё жив.

Почерк знакомый, бегло читаю:
"Веришь, любимый, не знаю как быть.
Святость моя мне ужасно мешает - 
не отпускают тебя навестить"

Слышу как грязью её поливают:
"Злая воровка, ушла по весне.
Да, и таких, как она, отсылают
жить и работать поближе к тюрьме"

Вот уж не думал, что так буду мчаться
к месту, с которого выбраться смог.
Вот ты какая, женская святость...
Сердце щемит и у горла комок.