Как мило считаться коростой, без отблесков ближнего рая, не знаю к ответам вопросы. Так думаешь - я залаю? Подлунной холодной стынью ты сердце вскопал лопатой. Какая там, блин, улыбка? Обиды тут киловатты. Зарядим ток синий в лампы. Вот, выстуди это сердце. Нет соли - так в чем проблема? Зато дохренища перца. Засыплем и разотрем мы, обманом да по живому. Иди-ка ты лесом греться, не верю единому слову.
Иду уже лесом, краем... Тебя не считаю дурой... Какая ни есть - родная, почти что колоратура... почти что любимая даже иль просто - не по ранжиру... припёртая эпатажем...
... но мы же с тобою... мы же - не просто любовники в кляре, как секса лешак-машина, как планы по Яхтисаари... да вот он дрожит, вражина...
Марфа
"Почти". Как много в этом слове для уха женского слилось. Почти люблю - какое горе, жаль, что в башке "не завелось". Почти прекрасные словеса, почти ума не завелось. Почти иди-ка точно лесом. Почти что рада что мы врозь.
НЕ врозь, родная, параллельно... я так порой любил тебя, такой, как водится, удельный... как все удельные князья...
Тобой безмерно восторгался, и как больной, тебя любил... менял свой курс от галса в галстук под управлением любым... но вот тебя не проворонил, готов обнять судьбу всегда... пока патрон... а в том патроне застыли гильзой провода... пока обнять тебя сумею, мою лохматую мечту, не променяю портупею... и почту за тебя прочту!