***

 Владимиру Поединкину

Там вёрсты кругом, ни души вокруг,
снег не скрипит в ногах, слеза не тает.
Как мячик теннисный, отпустишь звук
в какие-то межзвёздные Алтаи.

Ни телефона. Подперев плечом
 причал, прошёптываешь: "Мать родная!.."
И свет из глаз рассеется в ничём,
 уже ни в чьих других не повторяясь.