Экспромт 19-10

Стихли гневы.
Мозг прохладен.
Только с сердцем 
нет мне сладу.

То трепещет, 
будто птичка.
То замрёт вдруг,
словно кличет

кто-то в дали 
голубые.
Улететь бы,
да мирские

держат путы
до мозолей.
Больно птичке.
Сердце колет.

Долго ль петь ей
в клетке плотской?!
Ах, как грустно.
Верность. Вот ведь...