Ты
с высоты птичьей тревоги - 
необитаемый остров,
вокруг острова - немые рыбы,
в небо не смотрят, смотрят под ноги,
вокруг острова - мели и рифы,
шарахаются быстроходные субмарины, 
автомобили,
холодные птицы из алюминия.

Остров на ночь уходит в бетонный бункер -
это его укрытие,
давно не смотрел в глаза звездам,
спит, 
когда птенец солнца 
отрывается в первый полет
с плеча недосягаемой линии
горизонта - с границы видимого,
которой еще никто не нарушил.
Остров остается наяву сушей,
пьет горькую,
заливает жажду побега*.

И когда ты оставался совсем один
и украдкой смотрел на небо,
уже дважды на нос (на мыс),
на забытую на перилах руку
садилась птица - 
бесстрашный комок перышек -
внутри слышишь? жаркий стук,
так вскрывают могильник
(где твой Шлиман, нереальная Троя?),
под подушкой ТАК слышен будильник.

Маленькая птица 
становится твоим персональным Ноем,
на орбитальной станции 
твоих траекторий
происходит таинство.
И ты, как гора Арарат,
становишься обитаемым.
Не секунду. На вдох. 
Ты рад?
________________________________
* - жажда побега по Экзюпери