В тишине малахитовых струн
ты штрихами рисуешь эскизы
неизвестных, но памятных рун:
в них играют осенние лисы,

в них раскрывшихся крыльев изгиб,
в них волна налетает на камень,
гнутся спины серебряных рыб,
вьётся нитями жаркое пламя...

Где тот мир, что не выпал тебе,
но который ты помнишь как дышишь - 
не заметив, лишь сбоем вовне
прорывается в разум. Ты слышишь?

Тишина так прекрасно звучит
переливами гаснущих красок.

Отрешившись, замрёшь лишь на миг -
чтобы вспомнить - не всё и не сразу.