Самые важные жизни куски достаются тому, кого никто никогда не увидит - моему дневнику. Я пишу в нём письмо - себе через год, через дюжину лет. Всё, что в нём - мой гербарий, зажатый листами стареющей книги.
Я не отдам, не приму, не спрошу. Всё здесь моё, от меня: мои слёзы и боль, мои страхи и грязь, мои тени и жажда тепла. Меж этих страниц каждый миг, что была я иной - не такой как хочу, не такой, как хотят меня видеть...
...страшной, злой и жестокой - колдуньей, что шепчет наветы, сплетает обиды, жаждет жалости как откровения. Мерзкой. Слова на страницах - ей руны-оковы, листы ей - могильные плиты, пусть скребёт их когтями и воет.
А дневник мой становится всё тяжелее от грубых мыслей, что я обнажаю до самых основ, до стального скелета. Он скоро закончится, груз его ляжет на полку, как память - я человек. Я бываю иной.
...И пусть никого не тревожит то зло, обращённое в камень.