В сумерках дня я гуляю со смертью. Небрежны
слова и движенья. Она улыбается мне -
тому, как шучу я над тем, что для всех неизбежно.
И даже будучи рядом, она держится чуть в стороне.

Изгиб её губ отдаёт хрупким льдом и горчинкой,
а в усталых глазах - пелена дождевых облаков,
она не стремится казаться ни важной, ни чинной:
легка и нежна, неизменна во веки веков.

Я хотел бы согреть ей дыханьем замёрзшие руки.
Смерть всегда одинока, и извечный порядок вещей
не в силах моих изменить, а она улыбается шутке -
признанью в любви к привратнице серых дверей.