Устала от красоты строк и гармонии рифмы,
но я, почему-то, не могу иначе.
Образы плавно текут, разбиваясь о рифы
реальности. Только сердце тихонечко плачет

от бессмысленности красок, запахов, вкусов -
палитра эмоций в услуженьи сознанью,
но глядя на них мне всего лишь грустно -
в них разум, но душа остается за гранью.

Руки рвут бумагу в клочки и бросают по ветру,
письмо себе самому не найдет адресата,
мою тень, не меня, призовёт жизнь к ответу.
Может в смерти её я найду, что мне надо?