ИЗМАЙЛОВ КОНСТАНТИН ИГОРЕВИЧ
ЮНЫЙ ЛИСТ
Лежал с утра прямоугольным,
Шаблонно белым, гладким, ровным,
Пустым, бесчувственным пятном
В пространстве пряном и цветном.
Где я лежал в постели смятой
Больной кишкой витиеватой,
С истерзанной, такой большой,
Навзрыд рыдающей душой.
А он лежал самодовольным
И совершенно бездуховным,
И совершенно без следов
Элементарнейших трудов.
Без тени мысли, чувств, стремлений,
Без тени жизненных горений,
Без грамма жизненных невзгод,
Переживаний и забот.
Где я лежал почти забытым,
Почти счастливым и убитым,
Ведь всё же жил! Пусть не святым,
Но всё ж любил и был любим...
А он лежал самовлюблённым,
Таким бессовестно холёным.
На всё с презрением смотрел.
И на меня смотреть так смел!
"Ты сукин сын! Ты жизнь не знаешь!
Ты что себе воображаешь?
Ты кто? - дыра, пространство, свист -
Нетронутый бумажный лист!
Как был бревном, так им остался,
Хоть в мир бумаги затесался,
Хоть рыло в глянец ты затёр,
А путь один тебе - в костёр!" -
Схватил его с остервененьем,
С таким великим нетерпеньем,
Такой безжалостной, лихой,
Но справедливою рукой
И смял, порвал с жестоким рвеньем,
Но с превеликим наслажденьем.
А он так жалостно хрустел,
Ведь был так юн... и не хотел...
Потом уж принялся за дело.
Но что-то всё-таки задело...
Но что же? Листики его
В кострище - только и всего?..
Санкт-Петербург, 12.05.2024