Рассказ, стишок - мои уделы,
В таланте каждом если пределы.
Приходит время для границ,
Хоть начинал я с единиц.

Сказал поэт, свернув бумагу
И пряча стих в свою рубаху,
Чтоб прочитать своим друзьям
Былым отдавшись временам.

Мечтал поэт играть на лире.
Другой судьбой живёт он в мире,
Однако больше нет тоски:
Он полюбил свои стихи!

Хоть год учился на гитаре,
Однажды на фортепиано.
Хотел запеть как соловей,
Вступал в оркестр трубачей.

И обжигать горшки в жару.
Одежду сшить, чтоб на балу
Заказчик был для всех прекрасен.
Но из него портной ужасен.

Художник тоже непутёвый,
Да и геолог не толковый.
Изобретателем не смог
И путешественником плох.

Так мучился. И всё шло к краху
Пока он не нашёл бумагу.
Парнишка в руку взял перо,
И в мир фантазий понесло.

Писал стихи о горизонте,
О птичьих песнях, да о фронте,
О злых ветрах, о жизни трудной,
Как жизнь ему казалась нудной.

Про ту мечту, что угасала
Когда казалось: "Всё пропало!"
О лунных тропах, и о счастье
Что даже он в игре участник.

Друзей нашёл совсем недавно.
В округе знают и подавно
О том, что каждому хотелось
Уметь, что только можно делать.

Один мечтал попасть на сцену,
И написать хоть раз поэму,
И танцевать, как будто мастер,
Но в спутницы пришло несчастье.

Со сковородкой слад нашёл,
Хотя другой к желанью шёл
Из группы, что зовут "Мечтатель".
Поэт той группы основатель.

Была у них и балерина,
Мечту её взяла портниха.
Швея хотела, как моряк,
Исплавать море так и так.

Художник подражал спортсмену.
Мечта мечте пришла на смену.
Танцор завидовал жонглёру,
А тот завидовал шофёру.

Но скоро зависть вся исчезла
Ведь каждый знал и знает место,
Ну а сейчас аплодисменты
Трудолюбивому поэту.