В потоке? Но куда же плыть?
Смолкают эвмениды хора.
На выхрип - "Вызовите Скорую!"
Он слышит - "Надо меньше пить".

Но видит - печка, дом и кот,
И чёрно-белый телевизор
И вечно крутят "Трёх танкистов",
И летним зноем пахнет мёд.

Апостол Пётр - напрямик,
Слова - как скрежет по карнизу:
"Гуляй отсюдова, мужик,
У нас ты никуда не вписан".