# Семьнацать

Али Наримович Муратов

Он - в семнадцать, на грани огня,

Где мечты обгоняют вчерашнего "я".

Он идёт - без маршрута, без плана в руке,

Слишком честен внутри, чтоб плыть по реке.


Он знает - где нужен, где станет лишним,

Где взгляд поднимает, а где станет тише.

Но каждый рассвет - как обрывки строки,

И вновь он теряется в своих же шаги.


Он не ищет покоя - тот слишком пустой,

Но устал просыпаться с тревожной мечтой.

Он смеётся, но знает - не всё просто так,

Ведь завтра не будет вчерашних карт.


Он - не герой, но в груди у него

Бьётся пульсом упрямым что-то живое.

Под ним - не асфальт, а дрожащий листок,

Спичка треснет, и мир - как внезапный щелчок.


Он всё же идёт, не бросает игру,

Даже если весь мир скажет: "Падай - умру".

Он не просит наград, не рисует венков,

Ему бы держаться за суть без оков.


Он хочет, чтоб чувства не меркли в стекле,

Чтоб пик не исчез на пустом вираже.

Чтоб каждый подъём не был просто как фон,

А жил в нём - как голос, как пульс, как закон