# Поэзия поэтам

Н В Патрацкая

ПОЭЗИЯ ПОЭТАМ

1.***

Так получилось, что поэты

Нам открывают в мир окно,

Дают на чувства нам ответы,

Все начиналось так давно.


Нам не забыть, как жил Некрасов,

И славен будет вечный Фет,

И Баратынский в мире красок,

Державин даст на все ответ.


И лига Пушкина настала,

Его величество поэт,

Жаль рано Лермонтов растаял,

Но стих его - бессмертный свет.


Еще одна плеяда славно

Облагородила свой век,

То Блок, Есенин просто лавой

Обрушили нам рифмы бег.


Ахматова писала четко,

И ей Цветаева вторит,

А их стихи, как будто четки,

Их очень любит алфавит.


И Маяковский неустанно

Писал на окнах - рифмы текст.

И Пастернак собою статный,

Пролил стихами добрый век.


Потом эпоха Евтушенко,

И в Вознесенский в мире грез.

Стих - концентрация сгущенки,

Дает истории нам срез.


Годами классиков читали,

Годами слушали стихи,

Мы понимать их не устали,

Их рифмы в мудрости легки.

09 ноября 2024


2.***

Звуки романса пронзают пространство,

Громко звучит и заученный текст.

Только немного звучит романс странно,

Слышится в звуках забытый уж век.


Пушкин. Стихи еле видно в рекламе,

Каждая строчка - рекламный забег.

Вид бутылей, довезут хоть на ламе,

Рушит поэзию вспыльчивый век.


Мне прочитать его стих невозможно,

Вновь от рекламы слетают стихи.

Да, с телефона читать очень сложно,

Строчки рекламы быстры и лихи.


Пушкин задумчив в своем постаменте,

Тихо, спокойно взирает на мир.

Рядом читают на память, кто смелый,

В душах людей много пушкинских лир.


Вновь пролистала стихи сквозь рекламу,

'Тучи' немного читаются вслух.

Кончен концерт и прочитаны главы.

Я промолчала. Ведущий был глух.

6 июня 2023


3.***

Из Серебряного века не забыт никто,

Бриллиантового века не было. А, что?


Если век из бриллиантов - я поэт Руси,

Интернет поднял атлантов, а траву коси.


Бриллиантовые люди - интернета век,

Так поэт стал знаменитым, вечен человек.

23 октября 2020


4.***

Центральный дом литературы,

Точнее ЦДЛ,

Он ловчий слов и пик культуры,

В нем много лик и дел.


Издательство - предвестник славы,

Точильный инструмент,

Его забрасывают лавой

Синопсисов, анонсов лент.


Есть Самиздат - парник поэтов,

Ростков миниатюр.

И конкурсы - Богов приветы,

Как мода от Кутюр.


А вот сам Автор многогранный,

Раздвоен он в делах.

Он - словом лечит сердца раны,

С фантастикой в мечтах.


Куда потом ему податься

С огромной кипой слов?

Да в Самиздат, конечно, сдаться,

Тут каждый двух голов...


Любимцы здесь идут по курсу,

Их издают везде,

Что не продали - чаще мусор,

Что рубят в решете.


Центральный дом литературы

Мне вовсе не понять,

Полезный мир макулатуры

Всем надо покупать.


Но захожу волнуясь

В тот самый ЦДЛ.

Я фотами любуюсь.

Здесь мир поэтов цел.

24 мая 2010


5.***

Тринадцатого марта,

Тринадцатого года,

Поэт родился стойкий

Для вечного восхода.


То в моде были пьесы,

То детские стихи,

Теперь один компьютер,

В нем строчки не ищи.


Детей влекут игрушки,

Собаки, пауки.

Но вы прошли на стойкость

Всеядные бои.


Вы вечный детский профи!

Живи, поэт, Живи!

13 марта 2008


6.***

В час дня, в день пионерии,

Две тысяч восьмого года,

Есть отблеск от истории,

И жизни Риммы срока.


Мы с Казаковой Риммой,

Конечно, не встречались,

Назначенная встреча,

Совсем не состоялась.


Я с ней вполне согласна:

Поэзия - есть хобби,

И за свой счет негласно,

Доносим до народа.


Спасибо Интернету!

Как Богу поэтесс.

Но Риммы больше нет ведь.

Стихи ее? О, ЕСТЬ!

19 мая 2008


7.***

Есть что-то общее в поэтах:

Тревожный взгляд, блаженный вид.

Они - мудрейшие на свете,

В стихах хороших - каждый гид.


В них суета спокойных опций,

Меланхоличность светлых дней,

И мысли их неровных порций,

Порой в загадках и видней.


Такими сделала природа.

И летописцы всех вождей

Всегда бывают из народа,

Они как жрицы новостей.


Когда все вместе, то нередко

От них идет ионный пыл,

И каждый что-то скажет метко,

Потом поникнет. Все. Остыл.


Такие странные создания.

Поэты - славные умы,

Все - летописцы мироздания,

Что выжимают луч из тьмы.

11 января 2004


8.***

По пляжу шел поэт хороший.

Лежала группа из парней.

Один сказал: 'Поэт, похоже'.

Лежащим, шедший был видней.


А я стояла, руки в боки,

Глаза, прищурив от лучей.

О, где вы были, чувства Боги!

Все стало сразу горячей.


Поэт прошел, главу склоняя,

Не повернув ко мне глаза.

Я вслед бежала, догоняя,

Не сдвинув с места. Чудеса.


Прошел поэт. Прошел хороший.

Его я знаю много лет.

Он не узнал? Узнал? И что же?

До счастья с ним - не мой билет.


Он меня предал между делом,

Он заменил меня другой,

Не для меня изгибы тела.

Спина в одежде лишь дугой.

20 июля 2003


9.***

Длинное лицо, глаза простые,

Свет в окне, как пламя из огня.

Ветры бродят горькие, сквозные,

Ямбы ему с ветрами летят.


Но поэт мне в жизни не встречался,

Знаю его фото наизусть.

Он стоит у форточки печальный,

И слова застыли в кромке уст.


Ногти. Пальцы. Спрятаны манжеты.

Белая рубашка и пиджак.

Нос прямой у рамы. Шпингалеты.

Словно он в пространство сделал шаг.


Взгляд его уходит за мечтами,

Волосы взлохмачены рукой,

Манят его строчки, манят - дали,

И душа, не знавшая покой.


Ухо. Шея. Впадина на горле.

Полнота красивых очень губ.

Главное - стоит он очень гордый,

Этим Пастернак и многим люб.

20 августа 2003


10.***

Прошлое сидело за столом,

Местные поэты на распеве.

За последним, скругленным углом,

Говорил поэт об их отсеве.


Осень замурлыкала котом,

Надоели грустные рассказы,

И оставив грусть всю на потом,

Полетела в осени показы.

13 сентября 2003


11.***

Поэтесса из Москвы,

Значит из России.

Темы солнца и судьбы,

И любви красивой.

Поэтесса тупиков,

Городских проспектов,

Баскетбольных игроков

Цветового спектра.


Поэтесса пылких чувств

На ступеньках лестниц,

Где она ждала чуть-чуть,

От свиданий лести.

Поэтесса из Москвы -

Нежное создание,

Обращается на " Вы"

К вам из состраданья.


Пишет нежные стихи

В толчее поэтов,

Но ее стихи тихи.

Что сказать на это?

Первой быть в Москве нельзя,

Первой быть непросто,

Поэтессе не везет

С баскетбольным ростом.

26 ноября 2003


12.***

Лидер продажи - Стихи - в книжном мире,

Лидер продаж на лотках и в киосках,

Лидер продажи ... стихи. Что сатира?

Лидер продажи на солнечных косах.


Эта мечта или это реальность?

Где она - правда? Читателей нет?

Загнаны строчки. Ни это ли крайность?

Строчки поэтов не встретили свет.


Все киоскеры - журнальные Боги,

Все магазины - любовь, детектив.

Кто пожинает продажи итоги?

Что ли читатель убог и ленив?

10 декабря 2003


13. Андрею Дементьеву


Сандаловый облик Андрея,

Весь высвечен яркостью глаз,

Стихами над миром алеет,

И вводит словами в экстаз.

16 июля 2003


14. Евгению Евтушенко


Плыла жара по станции Зима,

Она встречала вечного Поэта,

И в сердце его плавилась сама.

На станции Зима царило Лето.

16 июля 2003


15. Владимиру Вишневскому


Восхищена я Вашей наглостью

В изданье странных очень книг,

В которых, все так сбито накрепко,

В которых нет лишь только - игл.

Вас в интернете не заметила.

Вы что? Живете в суете?

Вас я давно в себе отметила,

Вы будто пятнышко в звезде.

19 августа 2003


16.***

Кто не знает его профиль соколиный?

Кто не знает его дерзкие черты?

И в Москве его я встретила. Былина?

Это правда, как столкнулись Я и Ты.


Еще в школе пели песни Окуджавы,

Мы с подругой знали все их наизусть,

И мальчишек с этой песней провожали.

Годы канули, осталась в сердце грусть.


Мы столкнулись в магазине. Центр вселенной.

Рядом муж, а рядом с ним была она.

Да, блондинка. То ли Ольга, то ли Лена.

Но она очарованием полна.


А Булат обтянут джинсами лихими.

Он крутился предо мною просто так.

Он товар смотрел. Шли девяностые лихие,

Когда в джинсах не ходили просто так.


День был теплый. Он обтянут, словно тополь,

Иль береза. Да, он в белом был друзья!

Разошлись они и мы. И стих наш топот.

А куда мы шли, давно забыла я.

28 августа 2003


17. Ларисе Рубальской

Луна любви, луна печали,

Без вас мы б просто одичали.


Приятен свет одной улыбки,

И руки к книгам тянем липко.


Синеет блузка, словно море,

И губы - розовые зори.


Певцу вы где - то по колено...

Он виноват...в словах из плена.


Вы прима в нашем книжном море,

В словах любви... и в них - опора...

1 февраля 2004


18. Валентин Гафт

Глаза огромные, с улыбкой,

Схватили суть людей великих.

И эпиграммы, словно глыбы,

Запечатлели суть, как лики.

5 февраля 2004


19.***

Вы извините мой строптивый нрав,

Я ревновала к маленькой кокотке,

И в глубине района и управ

Я не была покладистой и кроткой.


Вы предпочли другую, не меня.

Быть может, и она была планктоном?

Года и ночи календарь менял,

А встреча откликалась грустным стоном.


Когда проснусь, то вспоминаю Вас,

Когда засну, то вижу Вас на фото.

Не думаю, что это только фарс,

И не сравню я Вас с любым и прочим.


Я облик Ваш на фото сберегу,

Он помогает в творческой работе,

И с Вами на одном я берегу.

Расцвел каштан, наверно, быть субботе.


Суббота встреч поэтов, вот и все.

Я не приду. Я больше не ревную.

Не верю или верю, - это всем

Неинтересно, как планктон дрейфую.

18 мая 2001


20. Пушкину А. С.

Он человек, любимец нежных муз,

Он сам любил, не ждал чужих ответов.

Цилиндр он носил, а не картуз,

И принят был, конечно, в высшем свете.


Его стихи, поэмы, сказки - свет.

Да, свет, что излучает солнце.

Прозаик и мыслитель, и поэт,

И он всегда непонятый до донца.


Он мыслил, тоже, видимо, в стихах,

Он непонятен призрачным натурам,

И потому остался он в веках,

В застывших и прекраснейших скульптурах.


Так можно необъятное объять?

На это лишь способен чистый гений,

Он музой в высшей степени объят.

Он монастырь из стихотворных келий!


Он человек, а может быть, и нет,

Порой мне не понять объем великий,

Что выдал в лучший мир один поэт,

А может в том объеме чьи-то блики?

6 июня 2001


21.***

Поэзия - таинственная сила

Наполнена вся чувствами сполна,

В лихой момент она ответ дарила,

Победой наполняет жизнь она.


Сильна она. Не в этом ли причина

Мудрейших и коротких древних слов?

От слов таких повеяло лучиной,

Ведь в лукоморье множество основ.


Поэзия, где ты не обитаешь?

Больных строфой спасая исподволь,

Ты, иногда похожая на байки,

Вытаскиваешь группы, будто вол.


Что есть в тебе того, что нет в природе?

Вы разные по сути всех проблем.

О том, о чем не думается сходу,

К поэзии подключат сотни клемм:


То человек, то действие, то зори,

Закаты, облака и смена лет,

Мгновенья счастья и остатки ссоры,

Забытый в кресле, на диване плед

1999


22.Вербные псевдонимы


Вербные пушинки в солнечных снегах

Гордо замерзают, прямо на глазах.

Обманулись. Рано расцвели они,

Ведь тепло шальное - дереву магнит.


Часто привлекает в жизни красота,

Быстро увядает, если жизнь ни та.

Сколько же красивых канули совсем,

Ранние морщины, где желаний сейф.


Кажется - жизнь легкой, где шальной доход,

Старость к ним приходит быстро как исход.

Вербные пушинки, снежные поля,

В снежных переливах спят все тополя.


Прячутся поэты под покровом букв,

Несколько латинских капелек на дуб.

Пусть владеют словом - текста мастера,

Но раскрыться милым не пришла пора.


Вербные пушинки раньше всей листвы

Окунулись в воздух, в шепоты молвы.

Трудно им раскрыться, имечко назвать,

Словно бы в пушинках им так мягче спать.

2002


23.***

Я хочу вишневую дорожку

Проложить от солнца до двери.

Солнце пробежит по ней немножко,

А потом рукой его бери.


Я хочу тебя увидеть рядом,

Проложив заветную мечту,

В мысли у тебя вонзиться ядом,

А потом в глазах твоих прочту...


Ты идешь ко мне не той дорожкой,

Кто-то уцепился за тебя.

Кто это та маленькая крошка,

Что идет листочки теребя?


Дочь могла бы быть такого роста,

Но ты много время прогулял.

С женщиной ведешь себя ты просто,

Видно, что ее ты забавлял...


Проложу вишневую дорожку,

Вопреки всем женщинам земли.

Подожду тебя еще немножко,

Средь поэтов солнечной семьи.

11 июля 2002


24.***

Я не серая лошадка,

Я не пони и не тигр.

Но себя мне стало жалко

От хороших, в общем, игр.


А пишу я так давно,

Что все выросли в поэты,

Кто родится тогда смог,

Когда я писала это.


И не надо занижать

Возраст мой неповторимый,

Юности уже не жаль,

Старость больше, чаще зрима.

22 ноября 2002


25.***

Склонилась лампа надо мной,

Металл светился золотисто,

И с деревянной темнотой

Стекло соседствовало чисто.


Рука держала предо мной

Страницы мудрого поэта,

И чем поэт писал сильней,

Тем больше загоралось света.


Не удержалась вдруг рука:

Взяла тетрадь, взяла чернила,

Но мысль о лампе так легка,

Что лампа вовсе не светила.


Мне привезли перо жар птицы,

Оно над зеркалом царит,

В нем отражаюсь я царицей,

Когда та лампа не горит.


Вдруг загорелась: лоб, как мрамор,

Сиял величественно взгляд,

Перо служило вместо рамы.

Да, с лампой все пошло на лад.


Склонилась лампа надо мной,

Металл светился золотисто,

И с деревянной темнотой

Стекло соседствовало чисто.

23 сентября 2001


26.***

Легко и безмолвно летит облаками

Огромное небо, взирая на мир.

Под небом поля пролетают платками.

В душе намечается новый кумир.


О чем интересно узнаю сегодня?

О городе тихом из редких домов?

Он где? Далеко? Или рядом на Сходне?

Кумир мой влечет притяжением слов.


От слов закачается спелая вишня,

Над ней преспокойно пройдут облака.

Быть может дожди на сегодня и вышли,

Но жизнь без поэтов совсем нелегка.


В ЛИТО обсуждают и справа, и слева,

С любого спокойно слетает весь блеск.

Мне можно писать, даже выглядеть смело,

Но только в душе от всей критики треск.


Легко почему? Это новая правка,

Находим неточность любого из нас.

Быть могут стихи небольшие как травка,

Но именно в них притаился алмаз.

24 мая 2000


27.***

Вот они листья младые, лихие,

Только раскрыли малютки глаза,

Мысли средь них замелькали такие,

Что на глаза навернулась слеза.


Листья, вы листья - бутоны, как птицы,

Теплое солнце вас всех развернет,

Будете тихо в ветвях шевелиться,

Осень придет и вас всех оторвет.


Листья мои - паруса ощущений,

Странствие памяти в ваших волнах,

Раньше срывала, как плод запрещения,

Ныне срываю, как истый монах.


Листья, листочки, иголки, сережки,

Девичьи косы и стрижки волна,

Дерево жизни и юности слезки -

Все вдохновляет - я детством полна.


Детство поэта. Оно как лучина,

Быстро сгорает и светит не всем,

Детство поэта, не в нем ли причина

Всех позабытых и будущих тем?


Детство поэта - не детство, а мысли,

Время, когда вдруг я стала писать,

Мне уже было довольно под тридцать,

Чувства излишек пришлось так спасать.

10 мая 1988


28.***

Три недели жара,

Три недели ремонт,

Я сейчас ожила,

От небес нужен зонт.

Ветерок загулял

В темной зелени трав,

Он в листву забежал,

Проявляя свой нрав.

Ничего, не беда,

Солнце в небе висит -

Это только вода,

А в квартире свой вид.

Бедность вышла от нас

С ней ремонт не в ладу,

В золотистых тонах

Осень в дом позову.

Дома осень живет

На картинах всегда,

А на улице лето

И с неба вода.

И ремонт там не нужен

Для тихих аллей.

А поэту что нужно?

Дом его мавзолей.

8 июля 1988


29.***

Наивность желтого листа

В том, что рожден и будет вечно.

Моя наивность - я проста,

И подошла к стихам беспечно.


Зарифмовав десяток строк,

Я увлеклась такой игрою,

Превознося любви порок,

Гналась за строчкой я порою.


События добра и зла

С живой и мертвою водою,

С упрямством южного осла,

И с осенью такой златою.


Проблема выпита до дна,

Поэт возрос в стране ошибок,

И в предсказаньях мудрых сна,

Не родились стихи для зыбок.


Летит листва. В зеленых кущах

Есть две недели желтизны.

Все хорошо и ветер лущит

Семян коробочки, листы.


Моя наивность бесконечна,

Пишу и правлю без конца,

Я в строчках часто человечна,

На фоне листьев колеса.

1988


30.***

Твой облик вижу, словно наяву,

Его встречаю в каждом кинофильме

От совпадений мыслей я реву,

Вникая в смыслы песен очень сильно.


Мне кажется, что автор песен - ты,

Ты режиссер, поэт, герой всех фильмов.

Пускай простят поэты за мечты,

А режиссеры за изъятие фильмов.


Пришла вдруг мысль, что гениев и нет,

Есть просто люди с кучей недостатков,

И зря при жизни их ругает свет,

А после смерти смотрит их останки.


И в памяти вдруг остается тот,

Кто жизнь свою прожил весьма нелепо,

Их творчества сильнейший ток

Становится питанием века.


Все выше солнце. Золотистей цвет.

И что-то неземное растворилось.

В голубизне других оттенков нет,

Твое лишь имя в титрах засветилось.

1987


31.***

Посмотри на себя:

Ты увидишь морщинки досады.

Смотришь ты, не любя,

Да любви твоей больше не надо.


Белый пух тополей

Отлетел и растаял бесследно.

Ты не станешь смелей.

Мне любить тебя, кажется, вредно.


Ты идешь сквозь листву

Мимо осени в легком дурмане,

И не чтишь синеву,

Что исчезла в том в волжском тумане.


Ты хороший поэт,

Оживил во мне легкие струны,

Грусти прожитой нет,

Или вся провалилась вдруг в дюны.


Милый, добрый друг мой,

Мне тебя подарили на время,

Ты по жизни не мой,

Ты опять на коне, ноги в стремя... 1987


32.***

В прошлом осени дни золотые,

Отошла золотая пора,

И деревья стоят снеговые,

Шевелится от снега кора.


Мне казалось, спасали поэты

Меня в долгий отверженный час,

Так спасибо поэтам за это,

Я сама напишу стих для вас.


Солнца нет, но летают снежинки,

Унося меня в сказку любви,

Песен ваших прекрасны посылки,

Как они для меня дороги!


Ваша ласка в заботливых песнях,

Ваша ласка в печати, в кино,

Ваши чуткие, нежные плечи -

Это счастье мне кем-то дано.

1986