Целясь в чистый лист заряженной ручкой,
Ощущаю себя Теллем, стреляющим в сына.
Может, из меня не ахти какой лучник,
И вместо яблока легко попадаю в спину,
Но кому-то нравится эта синяя кровь страницы
(Хотя кто-то, возможно, предпочитает черный).
Некоторые начинают материться,
Опошлить чуждое пытаясь вздорно.
А жаль, что твоя фамилия не Брик,
И моя начинается не с той буквы.
Или не надо повторяться? Да я и привык,
Словно дед, тянущий из земли брюкву
Без бабы, внучки и, тем более, мышки.
Часто кажется, что тебя вытягиваю,
Иногда случаются передышки,
В момент единения с куском бумаги.
И даже если не выйдешь за еврея,
Во мне останешься пасмурным утром.
Если не ты, так я тебя теплыми облаками согрею
И желанием выглядеть добрым премудрым