Я хотел бы прочесть до единой все книги,

Поглощая безумство их гения,

Забираясь в их хитросплетения,

Побродить по Мадриду, по Хельсинки, в Риге

Подмигнуть тротуару мощеному.

А спустя три страницы оплакивать павших,

Или, может быть, пасть самому средь восставших,

Удивляясь и слогу плетёному,

И причудливым ломаным юрких сюжетов,

Отправляющих в зиму и в слякотный

Уголочек подъезда, заляпанный

Разномастными красками - пищей поэта.

Или в город NN увлекающих,

Или в замки, набитые тучами принцев,

Или в клетки, к жильцам петербургских зверинцев.

И от строк этих всепроникающих

Ощущаешь себя на летящей квадриге,

Под которой все страны проносятся,

И от радости многоголосицей

Прокричишь, закрывая прочтенную книгу.

(17.02.09г.)