# Истоки Чулышмана

Сергей Александрович Якимов

Луна смотрелась тысячами ликов в бесконечную череду озёр, раскиданных по высокогорному плато. Вершина Муштук величественно блистала, будто все звезды неба легли на ее склон послушать оглушительную тишину горной ночи. И это безмолвие нарушал только рокот Чулышмана, где-то внизу, в тисках ущелья, несущего свои хрустальные воды.


Белый кинул рюкзак прямо в крупу фирна за валуном и откинулся на него спиной..

Примерно час ночи по ощущениям. Навигатор давно стал бесполезным после падения Купола, но там можно узнать хотя бы время. Впрочем, какая разница. Сколько таких, как он, осталось "целых"? Никто не знает. Спешить некуда, а убегать безсмысленно. Нет смысла бежать от себя.

Отмахнувшись внутренним усилием от череды воспоминаний, он снова посмотрел вниз. Испарина от озер поднималась в ночном холоде причудливыми волнами. Они то сплетались между собой, развеваясь белыми флагами, то стояли столбами, воздеваясь к черной бездне неба.

Невообразимое зрелище. Надо бы ещё сбросить высоту. А там - как повезёт..


Последние глотки чая с термокружки во влажном спальнике и уставший путник провалился в сон.

Сон был тот-же, что и ночью прежде..

Они вдвоем мчатся по ночной трассе. Ксенон фар режет мерзлый асфальт М-52, а березы на обочине в стробоскопическом хаосе начинают выстраиваться в улицы.. Бесконечные вереницы улиц и домов. Окна, двери. Темные проспекты. Мертвые фонтаны и черные памятники. Целые города и улицы. Скамейки, аллеи, фонари... Черно-белый город без людей, в котором никогда уже не будет уютного света привычной жизни.