Всё же, я помню...- А детство,
признаться, пора незабвенная...
Взвейтесь кострами, мол, синие очи...-
Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда...
Галстуки эти... Да что там! До них дело было...
О, жизнь, полоса ты нетленная,
для поколений грядущих! - Для них, мы - чудилы...
А жизнь, однозначно... Но ты ли, не чудо?

Как пред глазами, из детства, стишок:
Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая...)...
И у реки загорали... А как же? О, суть...- Урожай
( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги колоски...
Павлика не было в теме ( затихло по Разнарядке...)...
Марат был... И Зоя, отважно святая! -
Не оступитесь Отечества Судьбы! -
Да чтоб не свернуть нам с прямого пути!

Звёздочку, помню, вручали...- То Праздник!
Мордашка ж его..., иль моя...? - Голова в непослушных кудряшках...
Разнокалиберность в поползновениях...
Но кто восхвалить нас способен, в итогах, на вскидку?
Пятиконечная... Реет... Идём с ней поныне...
Кудахчет Курантами, аж ежечасно...- Чириканьем в пташках...
Или возможно по жизни, по этой, возобновившись,
как клон ( вновь родившись ), означить потуги попытку...?

Иль невозможно ничто... Прямиком мимо цели,
убойно, бесцельным снарядом...-
Стройных рядов разобщением... Ужели, в России,
крыло либералов, в стилистике смысла, хвалебно?
Что ж вы хотите, правители наши? Неужто, опять,
с пионерскими песнями стада, отрядом...,
взвейтесь кострами, про синие очи вопить...,
про крестьян и рабочих...? - Народу ль потребно?

Вова усоп, уж давно... Я живу... Вроде всё хорошо
( Иль нет? ). Ведь живу, в забытьи, виртуально...
Что мне Эпоха...- Она растворилась, в пылу устремлений
( Какая идея? ), увы, в ширпотребе...
А Мавзолей же маячит... В нём Вова...
И пусть мне не скажет никто, мол, трактую нахально!
Вот мы пришли к заключению, однако...-
Никто ведь не пашет, но нет недостатка во хлебе...

Наш Фантомас процветает...- Какие затраты? -
В избытке людская, годами, забота...
С тем и поток нескончаем к нему,
как в стилистике фраз, в указаниях истых Советов...
Всё же, иссякнет когда-либо очередь из бесконечного,
в неиссякаемости, но идиота,
чтоб не искать, находя, во змеиных кругах ядовитости,
глупой реакции, в форме ответов?

Труп возлежит посреди европейской
( надеюсь... ) столицы!
Авторство слов ( без надеюсь...),
но в принадлежности, за Жириновским...
Вот и торчит голова и полтела... Какие там ноги,
иль пятки, увы..., ягодицы...
Не до него... Ведь якшается Власть,
во тлетворности чар, впопыхах, с Березовским...

Вова! Ужели судьбу разделить,
надо жертвенным быть от утробы?
Вова! Ужели себя приговором, в цене,
с тем во сне, для других, возложить?
Вова! Тлетворны и в теле, пускай не живом...-
Но живут же микробы!
Вова! Почто ты родился, коль в призрачном теле
из трупа приходится жить?

Как разделяют Эпохи людей...? -
Кто-то строит, а кто и глумится...
Был же Владимир Ильич...- Маяковский его восхвалял...
И какие, по сути, издёвки?
Пусть же об этом подумают те,
в ком идея абсурда, бесцельно искрится...
Чтоб не искали они виноватого,
да с указанием места, кормушки, циновки...