Ян : другие произведения.

Лунная дорога

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  На берегу моря всё тоже бывает по-разному. И смешно, и горько, и просто как обычно. Когда камешки бросать в сизую от послезакатных облаков воду, когда чистить чёртову рыбу, и тогда её чешуйки просто вездесущи, и вонь, и этот запах не отмыть, он вьедается. Как и запах морской соли. И белый песок - он тоже везде. В ботинках, если их заставят одеть, в карманах, в сумке, вообще везде.
  Он не был против. Вроде бы, он даже любил всё это. Кроме рыбы, наверное. Но только сырой, если её надо было чистить. А так - да. Любил.
  Отец умер к концу весны, и пришлые незнакомцы с высоты своего роста обсуждали, куда же теперь деть и труп - кому надо тратить деньги на похороны нищего рыбака? - и оставшегося мальчишку. Верней, они отчего-то решили, что он с лёгкостью бросит этот берег, до боли знакомый белый песок, переменчивое, бесконечное море, коряги, которые каждую ночь выносило на берег, ракушки, хрустящие под ногами, да даже чёртову рыбью чешую! И променять всё это на город?! На камни под ногами и дрожащий от зноя воздух.
  Он бегал чаще, чем они, и берег был ему хорошо знаком. Потом, позже, он понял, что не особо и гнались. Да кому он нужен-то в самом деле, нигде не записанный, не существующий на бумаге.
  Просто теперь жить будет трудней, только и всего.
  Дыхание рвалось от долгого бега по сыпучему песку, песок как всегда сыпался через дырку над коленом и мгновенно соскальзывал вдоль подсохших царапин.
  - Привет! Ты сегодня рано! - голосок звенел и будто переливался на солнце. Как морская пена. Как золотисто-пенные волосы.
  - Отец помер сегодня, - неохотно признался он и откинулся спиной на холм.
  - Отец? - русалка прошуршал вместе с пеной и поднялся уже на ногах - таких же, как у него. Только без царапин. - Прости, я не знал.
  - Да всё равно... Он меня и не замечал...
  - Ты плачешь...
  - Просто солнце... слепит...
  Прохладные руки гладили его по волосам и накрывали глаза, солёные дорожки на щеках.
  Они познакомились уже давно, и играли здесь каждый погожий день, когда только не приходилось заниматься какими-то обыденными делами. И плевать было, что никого из сверстником на берегу не живёт, и много на что было плевать.
  - По лунной дорожке до перекрёстка, а там куда хочешь, сто тридцать дорог...
  - Я люблю, когда ты поёшь, - прошептал он, сквозь золотисто-пенные волосы глядя на солнце, - Тебе не жарко?
  - Я могу быть на солнце довольно долго, ты же знаешь, - его улыбка всегда похожа на маленькое чудо.
  - Я тоже хочу быть русалкой...
  - Люди не могут быть русалками...
  Их привычные фразы, привычное сожаление, ветерок по коже. И в подступающем вечере всё реальней казалась та самая лунная дорога у перекрёстка ста тридцати дорог. Иногда казалось, что однажды лунным вечером дорога вдруг вспыхнет на воде и станет твёрдой, реальной. И тогда... тогда будет что-то особенное, волшебное. И может быть, человек всё же сможет стать русалкой...
  - И лунные песни, лунные песни плывут через ночь к рассветной звезде...
  Струящийся голос плыл, сливался с морской пеной, с шуршащим звуком набегающей волны.
  Когда он проснулся, он уже был один, и прозрачная темнота понемногу наполнялась лунным сиянием, а море, как никогда кроткое, играло смутными бликами на волнах.
  И лунная дорога наливалась сиянием.
  Иногда бывают чудеса. Если хочется в них верить.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"