Почему светлеет осенью листва...
Не желтеет, не уносится в тоску,
А отыскивает чистые слова,
Как прозрев на этом горестном веку.
За тропинкой, позаросшей и хмельной,
Мне виднеется отчаянная блажь,
Словно был я временами сам не свой,
Куролесил под берёзовый кураж...
Эта хрупкость охраняет свет надежд,
Эта светлость осушает влагу с губ,
Этим летом я частенько был нетрезв,
И рубил словами, будто лесоруб.
Но за тонкой невесомостью осин,
За приземистой отвагою дубов,
Напрягая голос, в чаще голосил,
И молился на пресветлую любовь!
Не за лёгкость окаянной синевы,
Не за тяготы последнего "прости"...
А за радость обессиленной листвы,
Отдающей жизнь заблудшему в пути