Пласа Гранде.

Это небо нагое,- порождение Гойя,
Прорастает сквозь улиц имперскую пасть
Без покоя, бездонное как параноя:
И взлететь невозможно и страшно упасть.
Лики улиц изломаны чем-то великим
В искажающих бликах текучих зеркал,
И застывшие в тике беззвучные крики
Серый полдень вплавляет в толедский оскал...
Это то, что сменило, но прежде убило
Даже камень могилы втоптав и поправ
И не в силах смигнуть этой небыли-были
Я, наверно, не прав...
Я, конечно, не прав...
Но куда от них деться,- от страхов из детства,
От огней на потеху бездушным богам
И бреду неуместный как по бездне отверстой,-
Только тень в санбенито прилипла к ногам...