*   *   *

В  свете  ламп  искусственная  осень
Расстилала  дым  под  потолком,
А  на  стенах  оскорбленной  прозе
Рифмы  нацарапаны  мелком.

Жизни  бред, ниспосланный  мне  свыше,
Я  в  душе  храню  как  Божий  дар,
Но  Господь  молитвы  не  услышит,
В  грохоте  ревущих  Ниагар.

От  чего  же  в  этом  светлом  зале
Мы  себя  пытались  обмануть,
Если  все  заранее  узнали
Жизни  истолкованную  суть.

Значит  все  стихи  мои - не правда,
И  цена  им  в  день  базарный - грош,
От  чего  же  улыбался  автор,
Исполняя  в  голос  эту  ложь.

Я  читал, что  сердце  наше - любит,
Что  горят  погасшие  огни...
От  чего  же  не  смеялись  люди,
Или  слов  не  слушали  они?