*   *   *

Наш  ум  велик  и  так  жесток,
И  не  приемля  больше  жалость,
Не  мир  вместят  шестнадцать  строк,
А  все, что  от  него  осталось.

Что  на  досуге  жесты  рук-
И  лишь  созвездья, а  не  звуки,
Замрут  восторженно  во  круг,
Иль  пропадут  в  немом  испуге.

Лишь  на  губах  словам  дрожать,
И  петь, и  плакать - аллилуйя,
И  обрываться  вдруг  опять,
Не  кончив  даже  поцелуя.

Поэзию  нельзя  создать
Тетради  наискось  линея,
Стихи  рождаются  звучать,
Все  остальное - ахинея!

                      1988г.