Дом

Дом.
Четыре стены, пятый угол.
Вместо стёкол в окне - зеркала.
Лён. Хрусталь.
Домовой меня нынче застукал:
я чужие идеи из книжек без спросу брала.
И побрёл обсуждать-осуждать:
дескать, гляньте, соседи,
повезло нам с хозяйкой - отбилась от рук и хандрит...
нам никто не звонит и тем более - в гости не едет...
вот и я одичал: не смотрю новостей и небрит.
И вздохнул тёмный эльф, позабывший двузначный свой лэвел
и нашедший призванье навек - виртуальные грядки полоть:
все дороги ведут не вперёд и не вверх,
а назад и налево,
и над духом всегда торжествует ничтожная плоть.
И заплакала старая кукла, от пыли седая,
потерявшая веру, что снова начнется Игра:
сон, собравшийся в путь, навсегда для друзей пропадает,
и дорожную пыль, а не сказки приносят ветра.

Что-то в мире не так. Что-то дети мои разболтались.
Что-то мысли мои разболтались, сорвало резьбу.
Даже рыжий пруссак перестал отзываться на имя "Виталик",
А и Б, из ругательства сдёрнув, полезли в трубу.
Но я здесь - у себя.
Я хочу и - без спросу! - летаю
меж льняных занавесок, игрушек и ваз баккара.
А за дверью - весь мир,
все слова, все печали, беда и
тот, кто мне почему-то - вот странно - желает добра.
		30.07.2013