МАТРЕШКА

Твоим сказкам к лицу хэппи-энды...но, право, не очень.
Вздрогнул - осень по-снайперски метко ударила в печень.
Сборщик яблок раздора, искатель чужих червоточин,
сочинитель почти лебединых отчаянных песен...

Твой герой - ну, который вчера только очеловечен,
не сказать что порочен, а так - в искушеньях непрочен,
не сказать, что подсуден, а так - для старух подвопросен.
А во всем виновата... ну да, разумеется, осень.

Ты болел этой блажью - плодить разгильдяев осенних,
покидать в интернет-кабаках всяких сборищ и гильдий.
Навещать - ненароком.
Но тучи однажды просели
и сомкнулись -
не царским венцом, а покровом могильным.

А герой без тебя в тот же день, разумеется, запил
и под вечер придумал рассказ о писателей хмуром:
он грехи раздавал - не за деньги, но все же под запись
и с приблудной стареющей музой крутил шуры-муры.
И в нирвану впадал под "битлов" на скрипучей кассете,
был урюпинским князем, а после лугалем Урука,
а потом баядерку бессонно искал в Баязете,
заодно вычислял квадратуру Полярного круга,
и шедевры писал -
это классика -
ночью в клозете.
Проворонил успех, домового нечаянно вымел
и чужие удачи пошел заедать карамелью...

А герои грешили - и вдруг становились живыми,
и творили, творили взахлеб...
Ну а жить - не умели.

А бирюк метил в альфа-самцы, да запнулся на бета-,
не родил сыновей, не построил ни замка, ни виллы.
Он газеткой бульварной, ворча, закрывался от света -
свет ему приносили на легких крылах дрозофилы.
В каждом критике чуял - до дрожи в душе - Берлиоза.
На поверку-то вышло, что стоит бояться трамвая,
переедет - и все,
ведь трамваи - житейская проза,
а счастливых финалов - ты понял уже? - не бывает.