Все отлично. Ведь мы до сих пор чем-то сыты и живы.
Сыты тем, что немножко хитры, живы тем, что отчаянно лживы.
Пишем судьбы свои по линейкам косым, без нажима.
Пишем судьбы свои, как рецепты магической кухни.
Выпьешь верное зелье - и эго солидно разбухнет.
Выпьешь верное зелье - несчастья истают мгновенно,
сладкий сок побежит по застывшим в предчувствии венам...

А ты помнишь, в промерзшем до скрипа, до звона трамвае
мы друг друга словами и пивом навзрыд согревали?
И теперь соберемся порой посидеть, покалякать,
выпить зелья - и снова учиться смеяться и плакать
допьяна, допьяна... Только, жаль, мы давно не пьянеем.
Мы читаем рецепт по линейкам и между линеек.
Мы вампиры. У нас опохмел - нет, не пиво, а плазма,
а на завтрак салат из вчера и сегодня с добавкой сарказма.
Мы за общим столом эстетичны и благообразны.
И навзрыд одиноки.