Робот должен то, робот должен сё. Кто это придумал? В глаза б ему заглянуть, сетчатку просканировать. И немедля рукопожать со всей ду... от души, за все хорошее - премия секретного рукопожатия, однозначно.
Туз Бубен вошел в холл офиса не таясь - как и положено огу, строго по линиям. Офисные крысы недобро зыркали - приперлось "роботящее чучело", нет житья нормальному человеку. А если не робот, а киборг? Шагу не ступи: "Куда прешь, консерва? Глазные R-блоки глючат?"
- Гражданин, пожалуйста, в грузовой лифт, - охранник вежлив, язва. Им бы волю - "роботяги" ходили бы строем "все по десять", а впереди бежал бы клерк с красным флагом, ночью - с красным фонарем... Если с синим фонарем да средь бела дня - это только повод затянуть гайки. И сорвать резьбу. Споткнулся-упал и с размаху в шкапчик? - так ведь не докажешь, что случайно задел. С твоим-то клиренсом. И понеслась: "Киборги проклятые! Совсем развинтились дровосеки!" - непременно через губу, как о чем-то плохом. "Доколе? Хватит кормить социалку!" Социалка она такая. Она гадит машинным маслом. Хотите об этом поговорить, крыски?
В армии строем ходили все - "Это армия, сынок!" - рычал сержант, чеканя шаг железной пятой прогресса.
- Гражданин? - охранник демонстративно схватился за ЭМ-пульсатор: "Рука-то на пульсе, консерва!"
Туз Бубена веселила показуха. Боевые клерки ничего не могли сделать его новеньким "военным железякам" - самое смешное, в них давно не было ни грамма железа, но словечко прилипло - крупным рашпилем не соскребешь. Хардвер он и есть хардвер. Хардвер с мясом - консерва. Это ж его собственный выбор, да?
После ранения пучком мономерных макарон из лапшереза выбор и правда с гулькин клюй. Воендок, взвесив все за, против и отдельно - препараты "боксерский манекен" - такой без рук - "котелок без ручки" и остатки "глубокого тыла" без ног, выбрал из семи бед меньшее зло и дозволил прийти в "сумерки сознания". Тогда Туз Бубену и предложили: полное списание, социальные протезы бодрого бюджетного пластика, пивко по пятницам, офисные радости военклерка с надеждой на пенсион и пансион в размере "штоп не сдох зимой" с дотацией на вставную челюсть. Или контракт в программе "Война Зет". Новый котелок, первое дело, пластину в лоб от подкалиберных "карандашей" из вольфрама - почувствуй себя пинхэдом! Челюсть - не просто ручку для котелка, титановый оскал колониализма. Перекусывать колючку и электроизгородь с приятной щекоткой на языке: "Лизал я ваши батареи!" Вдруг из маминой из спальни - руки-ноги и столбец позвоночнику! Раздвижной, с во-от таким клиренсом от двух до трех метров, дабы штурмовое бревно ворочать сподручней. Раз прокрутишь два-три диска на адской дискотеке в джунглях - а редиски не устали и просят еще - взять... и положить на кумпол самому заводному-безостановочному. Остальных - веером, повышенной раскидистости.
Знатно заливал айболит. В морфиновой неге Туз Бубен без рук и ног тут и моргнул невпопад, задремывая, позабыл, просили-то "в знак согласия". Надурили в котелок - подписали без ручки.
В учебном мехвзводе дошло "Во попал!" Слышь, киборг, ты туда не ходи, и сюда не ходи, персонал башка попадешь - совсем мертвый будет. Ты ж теперь считай в танке. Служи, военный!
Когда боевые высадки пошли - стало чаще его высаживать на измены. В степи внутренней Меланхолии.
В зоне выброски ЗУ на ЗУ, ЗУ погоняет - не карандашей в котелок наловишь, а урановых ломов в клиренс. Знай бревном штурмовым успевай отбивать. Как плацдарм расчищать - оно и есть бревно. Диски зажигательные с бронебойными не крутит, такое горе. И на высотку твою для культурного отдыха подтягиваются заводные спортсмены-паралимпийцы с заводилами-политруками, не чуждыми позажигать между пропагандой и расстрелами подлых трусов - все через одного с бревнами и цепными пилами от какой-то лесозаготовительной техники.
Не дискотека, а сплошные философские разборки. До самой сути - что есть человек огментированный? Витязь в робошкуре - или тварь дрожащая, консервированная.
Так печатал Туз Бубен железной пятой прогресса по плацам и плацдармам колоний, впадая в задумчивость, армейским и флотским обычно не свойственную, что забывал про свой клиренс и прочие массо-габаритные характеристики. Начнет клерк в погонах нести ахинею про долг, контракт и немеряные социальные проценты - ненароком об шкапчик и приложится.
Мысли о дембеле проникали в мозг из степей Меланхолии подобно саранче, от которой бревном не отмахаешься. Рапорт на увольнение по команде подавать надо было после, а не до - чтоб клерки в погонах не успели приготовить бяку. СВЧ-ангар и бригаду демонтажа с болгарками наперевес. Тогда Туз Бубен и угнал десантный транспорт, в фольклоре становившийся эсминцем, крейсером, авианосцем совершенно неприличных пропорций и статей. В корпоративный сектор подался - в частную военную компанию. Сказал, устал от металла на дискотеках, и приняли как родного. Почистили рашпилем от металлических потеков и нагара, в СВЧ-ангаре полученных, заменили убитую ломами трансмиссию с гидравлической на сервомышечную с полной ассимиляцией остатков скелета в поликарбон. И объяснили чуть не на пальцах: киборг, он, конечно, в чем-то робот - потому клиренсами меряться и бревнами махать - где-нибудь подальше от главного офиса и корпоративной собственности. Постой-ка - а ты ж и есть теперь весь с потрохами корпоративная собственность. Извольте, прекрасный железный дровосек (с тягучей интонацией, как о чем-то хорошем), чтить традицию, что робот то и робот сё - а ещё корпоративный робот чертовски дорогая штука. Потому обязан защищать себя от остального человечества доброй воли при помощи противопехотного оружия под угрозой изъятия имплантов и обвеса - без всякой надежды на веселенький социальный пластик.
Работа стала полегче, но погрязнее - с уклоном в прикладные философские проблемы о сути дрожащих офисных тварей конкурентов.
В грузовом лифте, доставая из-за пазухи раздвижной патентованный ломострел, превосходящий по возможностям прокрутки дисков устаревшее армейское бревно, Туз Бубен думал о социальной значимости. Вот, дескать, человек с ломом - существо социально значимое, а против лома нет приема... Хе-хе, пока из грузового лифта не выйдет некто с ручным ломострелом наперевес, отрицая идею значимых человеков физически - и что лома-то на самом деле нет. Скорее всего вместе с рукой. В такие минуты ему чудился скрип железной пяты сержанта, и собственная усталость от того, чего в нем давно уже нет.
Он опять подумывал об угоне. В отношениях с родной корпорацией лишь на первый взгляд все было гладко. Усталостные трещины они такие... Денежки вперед, бонусы и комиссионные - обратно взад. Так и сказали - "Знаешь куда засунуть?" Ну он и засунул... Пенсионные-то пришлось выбивать из кадров методом "об шкапчик". Кадры решают все - вот с ними все и порешал. Контракт расторгнут, как только тушку завкадрами найдут в багажнике его кредитного ведра с болтами. Неприлично застоялось на платной подземной стоянке. Небольшой люфт, а приятно - пока датчик кадровой жизнедеятельности симулирует буйную её в кабинете кадровика, отдельно от тушки. Можно не ждать офисного западлизма с СВЧ-солярием и боевыми степлерами. Компетентные службы и органы анонимно оповестил, а то мало ли - эти мне внезапные дискотеки в офисах. Инфаркты микарда, аварийные роды.
Лифт подъезжал к административным этажам. Ну вот и все. Бревнышко в руках как будто потяжелело - ох уж эти солдафонские привычки... Он взял дрын покрепче и положил - прямо на пульт аварийной остановки, зацепив по дороге активатор пожарной тревоги. Двери поехали в стороны - свет притух и покраснел, переключаясь на аварийные источники. Красный - это щекочет нервы. В коридорах заквакало и затопотало. Включился генератор офисного хаоса и на всякий случай увлажнился воздух, сделав танцпол и прилегающие лестницы опасно скользкими. План эвакуации помнили далеко не все крысы тонущих кораблей.
Веселье ширилось, на бумажках и поваленных копирах копошились человечки, которым не повезло в первой волне давки. Туз Бубен шел через спятивший муравейник с ленивой грацией потрепанного жизнью вилочного погрузчика. Промахнулся вот этажом, здрасте! Он помахивал ломострелом, как разболтанным рабочим органом - тут срыть кулер, там - задать траекторию неустойчивой тушке клерка для стопроцентного попадания - не об шкапчик, так об копир.
Охранник точно в срок отработал норматив "Что за кипеш?", одышливо взобравшись по скользкой лестнице... Тренировки? Не, не слышал... Даже ЭМ-излучатель из кобуры не вынул - а когда увидел то, чего тут "не положено" - возвышающийся над хаосом сутулый силуэт "роботящего" - поздно было.
Туз Бубен улыбнулся половиной лица, где поменьше шрамов, и покачал головой - участники пьесы опаздывали. Возможно, пробки, штопоры и воздушные ямы... За окном пронеслись востроносые тени и сполохи двуцветных огней - ну, наконец-то.
- Лови! - гаркнул Туз Бубен зычным тоном сержанта. Солдафонские привычки, будьте-нате - охранник поймал. И немного присел под тяжестью, выкатившись в обнимку с ломострелом прямо под софиты - толпа тяжелогружёного бронемяса ломилась в распахнутые двери и закрытые окна... И не пролезала, и путалась в стропах, засевая дискотеку конфетти из битого стекла. Окна застила тень чего-то большого с развесистыми и жутко скорострельными средствами доставки вольфрамовых "карандашей", алкая цели. В преломлении струй противопожарного дождя отчетливо проступила сеть лучей целеуказания и стая красноглазых зайчиков, пробежав по стенам и клеркам, скрестилась и многократно спарилась на тушке охранника - единственно вооруженного на этом "театре действий" каким-то вызывающе незаконным ружьем. "Стоять! Брось пушку!" - загремело из-за окон электронно-усиленным басом, нагоняя ступор, похожий на решимость отчаянья - если через прицел.
Туз Бубен отступил в тень коридора и как бы поскользнулся в сторону лифтов.
"Але! И ты стоять!" - Анонимный страж порядка тоже разглядел, чего тут быть не должно, чертыхаясь в попытке успеть сменить цель. Силы инерции играли против него - Туз Бубен немножко поддался, старательно сканируя воздушную угрозу в активном режиме облучения... Уже в падении вытянул в сторону окна руку и сказал "Пиу-пиу!" Хватило, чтоб стрелок "закусил гашетку", посылая Туз Бубену электронно-усиленные проклятия и - с громким "ХР-Р-Р-Р!!!" развесистых автопушек - отборную партию вольфрамовых карандашей. Клиренс затрещал, но выдержал - у клерков тушки, у Туз Бубена - шасси. И оно со всей дури влепилось в закрытые створки лифта, заклеенные накрест лентами "Не работает!" "Это кому как", - подумал киборг, улетая в гулкую тьму, сплевывая сердечники бронебойных пуль и группируясь - внешне и внутренне.
В дулю гружёный роялями трейлер как раз перегородил выезд из подземного гаража. Туз Бубен, применяя тактический прием по-над стеночкой, пьяно прихрамывая, применился к ударно-струнному штабелю - в подвал-то с дискотеки прилетел с железобетонным фортиссимо, прямо на кредитное ведро завкадрами конкурентов. Открытая водительская дверь и сонный клерк-экспедитор - подранки судьбы - не пришлось работать стенкой для катапультирования нежелательного населения избранного рыдвана.
- Новенький? - ничуть не удивился экспедитор.
- Только с капремонта, - сказал Туз Бубен, убедительно улыбаясь половиной лица, понятно какой. И отпустил сцепление. Тушка экспедитора испытала растяжение и сжатие - несколько деревянно-траурных форте-кантабиле прощально затихли за кормой. Туз Бубен представил, чем может стать в фольклоре трейлер, гружёный роялями, разлетающимися по трассе - и внутренне содрогнулся, не давая экспедитору повода для истерики, слегка прижал его локтем в районе груди - мало ли, экстренное торможение.
По прибытии к грузовому терминалу, снеся три шлагбаума и ободрав восемнадцать колес о заградительные шипы, Туз Бубен вдарил по тормозам тягача и прицепа, резко выворачивая руль на два-три оборота больше положенного конструкцией - разгрузка была молниеносной. Рояли катапультировались в терминал журавлиным клином, пьяно-апассианато помахивая крышками на прощанье. Трейлер искрометно прочертил по асфальту дисками восемнадать концетрических полос. "Наша жизнь похожа на дрифт на трейлере гружёном роялями - полоса ослепительно белая, полоса угольно черная, с запахом горелой резины и визгом тормозов", - подумал Туз Бубен. Он как раз отпустил экспедитора - и тот родил заторможенный перегрузкой визг. Туз Бубен вручил ему почетную баранку, сорванную явно нечеловеческой силой, как участнику дрифта на трейлере гружёном роялями. Осиротевшие спицы руля, загнутые из звезды в солнцеворот, подрагивали в затухающих колебаниях. "Звезда рулю", - подумал Туз Бубен, осматриваясь в поисках транзитного контейнеровоза. "Он!" - загорелось красным за глазными R-блоками в титрах положительной идентификации. "Валим с этой дискотеки... Выше ногу, шире шаг, усталые железяки. Взяли - положили. Делай раз! СВЧ-ангар с болгаркой не про нас!" - мурлыча про себя, печатал он шаг поликарбонатной пятой прогресса.