На цыпочки встававшая трава
Еще с надеждой вглядывалась в солнце, 
Всех спрашивая: "Может, обойдется...?"
Еще качали на ветру права 

Деревья, возмещая свой ущерб 
От листопада лунною полушкой. 
Еще бросалось небо погремушкой
Мышиных звезд, которыми Кощей

Спешил набить туманный свой сундук. 
И улица в одной ночной сорочке 
Выскакивала из дому. И росчерк 
Протекторов машин так резал слух, 

Что мысль о вате грела окна. Дверь 
Мечтала не расслышать ожиданья 
Того, что неминуемо настанет. 
Но только не теперь... 

А я уже молчала ни о чем,
Укрывшись непроглядною ладонью, 
Ждала, когда, садясь на подоконник,
Ты скажешь мне, не ангел и не черт: 

"Заснежило".