# Жвачные фразы

Аноним Ютта

Вот он ... писец. Настоящий.

Длинные ли, короткие ли, свежие, старые - не черствеют.

На то они и жвачные.

"Она захотела поставить чайник на огонь",

"Она подошла к чайнику", "Она поставила чайник на огонь",

"Чайник засвистел", "Вода в чайнике кипела". "Вау!"

Охтыжблять. Прям роман: "Она и Чайник"

И рука не поднимается на такое горе.


Совсем иное действо происходит с фразами ржачными.

Не долгоиграющие оне.

На один раз куснуть-жевнуть-хохотнуть.

Семки. Печеньки. Красная икра.

Не то чтоб черствеют, нет.

Теряют изюминку. Вкус теряют и цвет, и запах.

Бородатыми делаются.


Пьяненький папашка привёл дочурку в зоопарк.

Дитятко впервые увидело крокодила:

- Папа, это яшпереца?

- Нетъ! Это черепеха.

Крокодил, который всегда был самцом, так долго хохотал,

что утоп от чрезмерного удовольствия.

Не, ну а что? Заслуженное возмездие.

Кабы не утопился, развил бы от смеха мелкую моторику языка,

заговорил по-человечески и зубов лишился бы.

Уже вижу: посетители размачивают печеньки в молоке и кормят беззубое, не пойми что.

То ли яшперицу, то ли черепеху, а может и самого бесполого Гену.

И смех не поднимется на тако чудо.


Сочиняют ли, находят ли смехуёчики выше или ниже пояса,

хрен один - торгуют его за копейку.

Талантлив тот, кто сумел продать за рубль и продаться за сто.

Ибо на сегодняшний день, главное - не какой смех,

громкий ли весёлый, умный/глупый,

даже не важно чей, а главное - сколько денег собрал.

Вот он ... писец. Настоящий.

Обретший свободу и утративший себя.

Суров и серьёзен.

А у нас всё, что серьёзное обязательно исходит от мрачности и имеет скучающий вид.

Не зря же Эрих Фромм назвал свою книжку : "Иметь или быть".


Трескаю теперь солёные огурцы.

В смысле - мне ху...во.


Наблевать на тот "чайниковый" текст не позволило воспитание.

И промолчать не позволило. Но блевать хотелось.

Пришлось прибегнуть к правильной стратегии - найти золотую середину

и обратить взор на свой очерк.

Как корова мычит, слышали?

А он мне:

- Я сильный, умный. Я не сардельным пальцем деланный.

На счёт "умный" он не прав.

Но понимание этого ему трудно даётся.

Поэтому отношения у нас возвышенные.

Я его душой унавоживаю, а он меня матовой этажностью.

Отсюда и нервы навытяжку.

Хорошо весной в деревне. Потому что некогда.

Некогда хернёй страдать.


Продолжаю мычать.

И он продолжает:

- Чо мычишь, дура? Давай нах...читай меня взахлёб.

И хвали нах... во все места!


Вот тут я и лишилась слов по-настоящему и показала ему на пальцах:

- Му-му...

В смысле - засунься взад, непролазный выползень.

Добросовестно пытаюсь его изнутри прокачать,

а оно на меня снаружи сделать норовит.

Когда блокнот опять пасть свою мелкую открыл, не выдержала:

- Да пошел ты в му-мусорное ведро!

Ну, ведро не ведро, а на балкон зашвырнула.

Звёзд на небе было...Хватай - не хочу.

Может, и жалеть буду.

Я ж его с душой, при свечах, всю ночь ... сочиняла.


Теперь солёные огурцы трескаю.

Кстати, советую.

При творческом токсикозе самое то.