Ты хочешь стать одной из тех, вспоминать о ком я буду каждый год, в день, когда её не стало.
Я буду идти по улице, разговаривая с тобой вслух... Неважно, слышишь ли ты меня...
А ведь сегодня как раз такой день. Знаешь, я уже не обращаю внимания на числа, но я помню о тебе...
В этот день каждый год неизменно идёт снег...
И я иду по холодной заснеженной аллее, цитирую случайным прохожим твои мысли... Об этих снежинках, о тех самых, о которых писала ты.... А они не понимают, их сердца заперты, спрятаны от других...
Я не знаю что стало с тобой... Пленило ли что-то твою душу или так и оставило её одинокую, лежать в белом саване льда...
Разговоры несуществующих людей... Но они так важны... Под аккомпанемент таящих крупинок снега, соприкасающихся с моими ладонями...
Память остаётся... Она утихает сначала, как боль, а после возвращается, набирая силу, вырываясь куда-то к свету, изнутри, на волю...
Один из дней памяти... Он снова подведёт жирной чертой одиночества, глубокого, с терпким привкусом свободы...
Разговоры с несуществующими людьми... и они завершаться... и между нами будет ещё год молчания... а потом, я снова буду ловить снежинки, рассказывать о них этим живым, самым обычным и скучным людям.... Вспоминая о тебе...